Lo que leen aquí se pasa de caótico incluso para ustedes, nietos adoptivos -a los naturales, E y S, los eximo hoy porque terminaron la primaria y estan en parto, jeje.
Va Knopfler con eso maniático estos días.
Es bien sabido: con frecuencia nos aficionamos a canciones por su aire, sin hacer caso a la letra sino en una frase o palabras sueltas. Aquí, Why worry?, Babe...
Aborrezco andar a las carreras y hoy toca, para suplir a mi querida compañera de seis años, llamada computadora postNiña.
Como siempre, Dany me facilita los trámites y aun así hay plazos que cumplir -¿les dije que somos pareja, ambos homosexuales, yo en calidad de lesbiano, jeje?
Se acusa entonces la crisis, ahora referida a mi apariencia. Va la última selfie solitaria casera, que me tomé días atrás.
Se acusa entonces la crisis, ahora referida a mi apariencia. Va la última selfie solitaria casera, que me tomé días atrás.
Más abajo encontrarían unos zapatos de la buenísima marca que uso hace tiempo.
Soy el Idiota y temo parecer un teporocho -clochard, homeless-, pues suelo pasar por alguien más joven y derruído, jeje.
-Seguro es un alcoholicazo -piensan, aunque el alcohol no me va.
¿Ven?, completo el cuadro sin sentido de esta notita.
Quisiera iluminarlos sobre nuestra especie, la coyuntura nacional, Santa Utopía cabalgando, y el apuro obliga a contarles tonterías.
Líneas abajo hablo con mi amita sobre el paseo que nos preparé para que N, su pequeño, ¿recuerdan...?
Bueno. Vuelvo después para explicarles, sino se cruza algo mejor, jeje.
Estos cuadernos comienzan recordando a Simbad el Marino. Ahora les pido quedarse con un título Mil noches y una noche, pues así deben llamarse los famosos cuentos cuyo origen se pierde en el tiempo. Alude al diálogo más constante aquí: ¿Cuánto dura el mañana...?
Estamos en el día o la noche, según convenga, después. Mi abuelo murió hace sesenta y ocho años y aquí anda y yo quién sabe si existo y estoy escribiéndoles, ¿no?, quizá porque con P alcancé la eternidad.
Pasamos parte de las horas en Medio Oriente, como tendenciosamente conocemos esa región que chinos e hindués llaman, claro, Occidente Medio, y los nativos, obligo del mundo. Y así nos es fácil dar con la falsa isla que Aladino y Job antes o después encontraron y cuyos temblores los lanzó fuera inmediatamente pues, no olvidemos, se trata de una ballena -Gulliver también estuvo allí, creo.
Como sobre jabón, en resumen, están nuestros cuadernos ahora y no gustándonos el asunto Belarmo y yo, previa Tic licencia, desde luego, volvemos al agua o al barco viento que el Niño de Piedra cherokee nos presta, y ahí se ven, estimados, según dicen en nuestras tierras. Con renovado espíritu volveremos a mi patria prometida, el Santo Lugar y donde con Ana marcharía para encontrar a Lupita.
Usea, pasaron las elecciones y es tiempo de construir utopías o creerlo.
De obligada canción.
Por cierto, ¿les presenté al abuelo en fotografía?
-¿Qué quieres, Belarmo? Que diga Ya no me consumo, soy el hombre más sabio del universo y sé cómo llegar hasta donde nadie siquiera imagino.
-No, mentiras y sandeces no. Solo un poco más explicado.
-A ver, dilo tú.
-Resulta que... que...
-Ciérrate el saco, que enfría, y vámonos.
-Cago en dios.
-Fué él, eh, Señor. ¡Ay!
-¿Quién coño te metió esas cosas?
-Está bien, no me persignaré. ¡Ay!
-0-
Casi no pasó día en diez años sin venir a estos blogs. Fueron una segunda casa, pues, y seguro regresaré.
Hasta cosas buenas escribí y a veces entendía en ellos lo que de otra forma no habría modo.
Contribuyeron también a una prudente locura, quizá inagotable si no los tuviera.
Les digo Adios coqueteándoles.
-"Detente, sombra de mi bien esquivo" -los paro con ayuda de quien no tendrá igual.
Mr., deme una manita -por cierto: chalesísima con usted, cuando escucho sus "sesiones"; toda la vida componiendo, ensayando, en gira, entre músicos multicolores-. Entre dos que se quieren, reza el dicho, con uno que viva basta; yo, jeje.
-0-
No, pues ni quien se vaya, siendo viernes 12:49 pm y yo con mi única chamba retribuida reclamando porque faltan cincuenta días para la entrega y llevo meses sin dar golpe, y vuelta aquí.
Me paso de verga, neta. Total, falta poco para despedírmele.
Gira quería y gira tendré, no para que aplaudan mis payasadas sino en son de aprender. Primero a occidente, luego al sur, después ya veremos, Santa Utopía proveerá.
E y S crecen y crecen -realmente existen, no los inventé-, y ya no soy el único en quedar enano, ¿verdad, Él? Hoy cumple años el Gus, tal vez alguien vendrá a este hotel de paso, la Tic está en mi pantalla cocinando y cuando anochezca le cobraré deudas acumuladas desde el lunes. Mañana toca comida con el Nuevo y al regreso la Mal nombrada y su galán gemirán de placer tras aquella puerta.
-Va -dijo Mario e iremos juntos donde Lupita.
-Va -respondió también Jesúschuy al pedido de grabarla a ella y a otros, y el "joven poeta" chofereará más tarde para visitar a Pilar en sus hermosísimas, espinosas tierras.
Siguen las sesiones del Mr.
-0-Recordando la infancia entre que crecí, echo una ojeada al país, a hermanitas y hermanitos, a mi amita y este su viejo.
A punto de comenzar, ¡zócalo!, las redes que lo avalaron le están cayendo a palos a AMLO, por una designación criminal. Aunque tienen razón, el juego no está allí.
Menos mal que ya no saco mis diarias notitas.
-0-
No dio tiempo de comentar las mil cosas que quería, sobre la situación nacional.
Después mi señito me dio otra noche que nadie creerá y no tiene caso contar.
Falta nada para amanecer.
Me reconectó la joven prima española con quien tuve amores. Gran cosa. Mi familia de origen se reduce a Uno.
El Mr. sigue cantando sus maravillosos asuntos.
Él, fotógrafo, me avisó que había muerto Robbie Muller, quien hizo la cámara de esta gran secuencia.
A Medio Oriente-Medio Occidente y sobre todo Hogar, no lo olvido. Ni a mis vecinos del sur y el norte, los más próximos hermanos y hermanas.
Obrador tiene muy poco a mano, incluído sí mismo. Su gabinete es pobre, Tatiana Clouthier sirve muy bien pal bofe -bofetada, box- y solo eso, y Ebrard se creé ya en ligas mundiales. De Morena no saldrá nada, quitando lo que le dejen hacer a Jesús Ramírez y lo hecho hasta aquí por Bartra con el movimiento campesino.
A cambio hay notición: desaparecen el Verde, el PRD y Nueva Alianza, y los PES se fueron a la mierda sin registro.
Otros números negros -positivos-: en Veracruz exigen que este mes quede aprobada la ley sobre el libre aborto.
La cleptocracia se suicidió y la partidocracia recibió un golpe que casi puede desaparecerla. Al clientelismo le dieron también buenos zapes.
-0-
(Siguen las sesiones del Mr.)
Vengo de una familia longeva por lado paterno, que daba al dormir más importancia que a la comida, y hablando entre glotones eso es mucha cosa.
Fiel a ella, siempre pude pasarme días enteros en cama y últimamente años y malos hábitos desmadradaron el recto estilo, con siestas a deshoras y sueños corridos que se parten.
Huevón consuetudinario huyo de la cocina y sin problemas paso largas jornadas sin alimento, que antes medio compensaba tragando cuanto pusiesen enfrente trabajadoras domésticas, súpers o buenos restarurantes, pues también devine exquisito y remilgoso con lo que no paga mi bolsillo, jeje.
Al rebajarme el modesto sueldo olvidé los lugares donde en esta colonia suele comerse solo durante días festivos, y reunido todo sobran las veces que ando grogui. Por eso mi Tic procura el secuestro cuando me le dejo ver, jeje.
La próstata es muy buena conmigo, debido a lo que no enunciaré para no alardear de macho cola plateada -olvido como dice Dany-, jeje, o eso quiero creer, y aun así a ratos despierto para desaguar -edificante discurso éste.
En resumidas cuentas, abro el ojo rumbo al baño a las pinchurrientas diez y media y me acosté al amanecer, sin más dentro del estómago durante treinta horas que un cuarto de arándanos, y vengo aquí considerando regresar luego al dulce tálamo, para que dando las tres el Nuevo y su compañera llenen mi tanque otra vez.
Robbie Muller, citado arriba, murió ayer con setenta y ocho ya otoñales primaveras, y no veo cómo lo superaré. Dicho estupendo profesional y el Mr. son culpables de que corra a teclear ahora, pensando en su trabajo.
-Los oficios remunerados me resultan despreciables excepto si logran secuencias o álbumes al estilo de ellos -pensé, agregando luego a dos escritoras extranjeras a quienes encontré por azar (¿y ustedes don Marcel, don Víctor, etcétera?; bueno, no recuerdo habernos tomado un café).
Ellas me dejaron con el ojo cuadrado al escucharlas contándome sus novelas en curso. La envidía terminó considerando cómo vivían. Balzac las incluiría con gusto en sus novelas de burguesa vida citadina.
Ahora imagino el ambiente que rodeaba al gran frotógrado y me da repelús. Queda solo Dylan retratado en las sesiones y no quizás al dar conciertos. Hasta podría olvidarme de lo demás -evitar las calles y eso-. ¿Realmente? No, jeje.
En paz, volveré a acurrucarme, pues.
Años ha dijo una conocida:
-No soy Dostoievski porque representa un chingo de dale y dale.
Te pasaste, chata, respondilé silenciosamente aquel memorable día y le repito ahora pensando en la también balzaquiana obra donde habita, con reglamentario gym, etcétera.
-0-
Mi vida y la de los demás, era lo que me ocupaba al despertar, y puro yo, yo. Respecto a chilangas
Escribí algo decente sobre él y no volveré a viejas tonterías como poner links.
Reparo en la foto que fondea este blog. Es un fotograma de Noche y niebla.
(Continúan las Mr. sesiones, Tic.)
No hay manera de ganarse seis pesos decentemente. O treinta dando las nalgas o nada.
Esa es la cantaleta hace años.
No hay noche sin que el vecino del seis pase a comprobar si sigo vivo. Así me verá, jeje.
-Parezco sanísimo, ¿verdad, amita?
No le queda más que asentir.
Escuché una hora a los opinólogos más simpáticos, digamos. Huelen a rancíos. "Leen", como les gusta decir hace mucho, con una simplicidad extraordinaria.
En cuanto al EZ, otra vez las dudas: ¿quién eres subcomandante Galeano?; ya quítate el pasamontañas, jeje.
¿Y tú, pueblo mayoritario, que odié?, ¿realmente das para más? Sino, avisa, estoy hasta los huevos de comer ilusiones.
El caballo de Santa Utopía está en la puerta y no sabe adonde ir.
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Domingo y la iglesia al lado de casa llama a misa. Apenas esa sacra institución fue parida, tañen y tañen desde campanarios. Estoy aquí para siempre, dice la cabrona. Le guarde respeto demasiado tiempo y no me va ni me viene. Si en el Bajío sigues matando almas, tres pelones de verga a este chilango. Y otra vez suenan, putas.
De vuelta me siento Juan Camaney con una profunda hueva por sus paisanos -debería matizar mucho eso y qué va.
-Fumar, no fumar, that is the question -dircurseó aquel.
Iba a contarles cómo era mi cuadra de niño. Se quedan con las ganas.
En marzo de 1971 me hubiera ido con el circo trashumante o cruzar la fontera con Martin. Mis crías habrían llegado de todas formas.
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Que siempre si escribo, un poquito. Dejé regadas cosas en los cuadernos ahora ocultos.
Por cierto, dice el Knopfler que
-Nos vamos los tres al desierto, ma.
Quiso darte un pasmo y la luz volvió a ti. Sí, Tic, no hay mejor destino para ese enano que ser príncipe beduino, sin esclavos, claro.
A lo calladito le preparabas un destino nómada, confiesa. Desde luego de cuando en cuando volvería a casa, llamada aldea mágica. Empecemos pues el camino, cruzando la frontera, para ti libre. Este viejo también guarda sorpresas y no trato al Niño de Piedra solo porque sí. Los pueblos en el sudoeste vecino son antiguos conocidos.
Hace unos días te llegó una grabación. Fantástica, ¿verdad? Esas naciones que debieron abandonar la trashumancia tienen herencias musicales muy ricas.
