La Peste, La Conspiración de los Iguales y Buenaventura nos sigue

M escribirá La Peste según tal y cual, abuelo. "Desnuda almas", comenta Deni cuando subo el pdf de Camus (http://web.seducoahuila.gob.mx/biblioweb/upload/Camus,%20Albert%20-%20La%20Peste.pdf). Como hoy, ¿no?, respondo.
Repito: llegó la hora. No habrá otra oportunidad. Algunos piensan lo mismo: "Nos hallamos ante una crisis que se sitúa en la antesala del colapso" 
(https://www.lahaine.org/est_espanol.php/carlos-taibo-nos-hallamos-ante).
Volvimos a atinar, Belarmo. La 4T amliana quiere decir Transición y creo que se acabó lo que se daba, conforme al dicho. Quienes apostaron a ella su conciencia deben hacer cuentas ya, pues no les queda mucho.
Andrés Manuel Madero llevó al colmo su soberbia, negándose a una prueba de COVID-19 tras besos a granel entre quienes le siguen en giras. Él solo pudo contagiar a cientos en actos multitudinarios por varias ciudades, y ellos pueden hacer otro tanto, llevándolo a miles. Genial gesto que vuelve inútiles los reclamos por fiestas anoche, cuando se había ordenado enclaustamiento de un mes.
Nuevamente nuestros opinólogos mostraron cuánto pertenecen al pasado, mintiendo como acostumbran. Uno, de izquierda cafetera, exigió a las empresas dar vaciones cubriendo salarios. Así el problema se resolvería. Cuántas veces debe repetírsele: seis de cada diez se autoemplean. 
Porfirio Díaz gobernó dictatorialmente por tres décadas y despertó un día siendo nada, y a nuestros ultrapoderosos cleptócratas les bastaron viles elecciones para desaparecer hasta siempre. 
Quien fue no será más. Es el tiempo de Babeuf: 
https://issuu.com/kclibertaria/docs/la_conspiraci__n_de_los_iguales_-_i

 Desde luego usted va en el barco, Mr.

-0-
Nuestra Revolución Mundial emplea una repetitiva frase que hoy usa el pensador a quien nombramos guía: "Coronavirus: todo sólido se desvanece en el aire” (www.americat.barcelona/es/coronavirus--todo-solido-se-desvanece-en-el-aire--articulo-del-sociologo-portugues-boaventura-de-sousa-santos).
-Vámonos a vivir a Andalucía con una amiga -dice M. 
-No puedo -contesto haciéndome el interesante.
-¿Terminamos ese libro? -dice O. -¿Y por cierto, el del cardenismo?
-Oígame, cabrón -se le amonesta debidamente. -¿Estamos o no en este pedo? Y tú, Él, para de mandarme notas. Voy a morir de indigestión.
-Pues sal a revolucionar.
-¿En cuarentena?
-Todo se puede, criador huevón.
Bisabueleó. 
En la crisis epidémica actual la "idea conservadora de que no hay alternativa al modo de vida impuesto por el hipercapitalismo en el que vivimos se desmorona. Se hace evidente que no hay alternativas porque el sistema político democrático se vio obligado a dejar de discutir las alternativas. Como fueron expulsadas del sistema político, las alternativas entrarán en la vida de los ciudadanos cada vez más por la puerta trasera de las crisis pandémicas, de los desastres ambientales y los colapsos financieros. Es decir, las alternativas volverán de la peor manera posible".
Buenaventura titulo lo que sigue como "La fragilidad de lo humano".
-Mande ese video en que se grabó tirando un rollo -dice la AC. 
Lo hice esta tardé y parecen haber pasado mil años, así que no hago caso. 
Andamos a velocidad de la luz. ¿Redes sociales? ¿Qué lentejada es esa?
   

       
 

Mudos

No es una metáfora, al menos de palabras: no uso lentes y hoy y tal vez para siempre se me pierden las letras.

Quizá me equivoco por completo y Trump, AMLO y el modelo saldrán reforzado y hasta viviremos tan felices como antes, jeje.
Las sociedades dirán. Lo hicieron muy mal durante los últimos cuarenta años.
No se quejen luego.
-N, dile a tu ma que vamos a la playa.
-Eeehhh. 

Esta obra se volvió lugar común, por tan buena. Ya no temo ponerla.

Abuelo, sufriste una contrarevolución que tardaría tres años en triunfar gracias a uno de los peores monstruos conocidos, quien así precipitó el conflicto llamado mundial por sus efectos. Al términar éste alguien escribió: "No puedo encender el fuego, no conozco la plegaria, ya no sé cómo encontrar el sitio en el bosque, ya ni siquiera sé cómo contar la historia. Lo único que sé hacer es contar que ya no sé contar esa historia".
Caí en cuenta. El nuevo virus planetario nos cimbra aunque infecte y mate muchas menos personas que la gripe, porque ilumina la terrible cotidianeidad de los sistemas médicos en todos lados (lean esto, nietos: https://diario16.com/por-que-los-6-500-muertos-por-gripe-en-espana-duelen-menos-que-los-fallecidos-por-coronavirus/?fbclid=IwAR2Oy_8LhZMgzv6-quLNfwBNV9IXScQrdJJFrhCINBXZZWg0xH4tSrR0JbI) y debido a sus catastróficos efectos económicos. 
Mis vecinos aborrecen las prevenciones que tomó el gobierno y avala la OMS. Viven al día, autoempleándose, como el sesenta por ciento de los trabajadores mexicanos, y presagian nuestro más duro año en casi un siglo. 
Debía alegrarme pues vaticiné a López Obrador no más de veinte meses, tras los cuales, creo todavía, puede obrar el mayor milagro civilizatorio, considerando un paralelo, universal amanecer, cuyos anuncios acusó extraordinariamente ese pobre bicho luchando por su vida. 
¿Viste el mapa, Belarmo?

¡India, África, el gigantesco territorio ruso de inviernos crueles, no padecen!, y Haití, perro latinoamericano a quien le caen todas las pulgas, casi se libra. 
Colapso sistémico, sí.
Gracias por estar, mentor. Solo tú puedes guiarme ahora.     

Ahora hay una sola fecha, o Tomás Correa ó Escribiendo en el Apocalipsis

1942 es El año porque entonces nació Tomás Correa, a quien hemos de descubrir desde la nada para bien entenderlo. Se nos vuelve clave también en razón a muchos grandes acontecimientos nacionales y mundiales imbricados, sobre los cuales no reparé o no conozco. Algunos están a mano, como el frente ruso que Vasili Grossman

relató de inmejorable manera o el franquismo en su más terrible etapa, al cual nos conduce quienes mi abuelo dejó atrás con un dolor que lo desbordaba mientras, incapaz de quedarse quieto, recorría los sindicatos mineros latinoamericanos, así descubiertos para nosotros junto a sus pueblos.
Otros lugares nos llaman urgentemente por aproximación o total ausencia en la memoria colectiva del todxs que ahora entendemos fue nuestra desde siempre y cuyo salto empezó hace quinientos años, "gracias" a Colón y Enrique el Navegante. Toca preguntar a la vez, en consecuencia, por África negra, correlato del "Cuarto Continente" contemporánea, que estos cuadernos tratan, y acercarnos a Palestina, condenada solapadamente para esos momentos, y el Medio Oriente entero sosteniendose merced a su sólida, milenaria historia. Y al extremo asiático que la revolución china insurreciona, a disposición

asímismo por variadas fuentes cuyo manejo se facilita.

-A ver, musicaliza eso -me reto. 
El problema no es que extravíe temporalmente el año pues mi grabadora tiene problemas, ni la presunta coquetería de don Tomás Correa, quien parece haber negado a los demás su fecha de nacimiento.
Inventadas cinco siglos atrás, nuestras tierras sufrían una nueva, cósmica adulteración, bien sabes, abuelo, si atiendes mi trabajo. 
-No salgas con tonterías -dice para ocultar el nulo interés en cuanto su nieto escriba sin relación con la magna obra propuesta.
¿Cómo?, respondo indignado, pues todo se vincula aquí, ahora expresamente, y aquél sindicalista sin par con quien compartí historias y entrevistamos

las hermanitas y yo debe servir de Virgilio.
-Válgame dios: Virgilio.
No tengo la culpa de mi occidentalismo. Nos lo inyectaron desde el primer libro que fue obligado leer, ¿verdad, interlocutores en potencia?
Como sea, al musicalizar esto avalaré el maldito juego. Tengan su canción mexicana de la época, seleccionada entre muchas. Esperen. Encontré algo mejor.

1942, entonces. 
El momento sirve espléndidamente a nuestros propósitos, abuelo. 
-Y escribes el libro que debes, jeje. 
Útil también, contesto, pues lo terminaré en los años 1970.
-¿Y?
Empecemos. La Komintern o Internacional Comunista se disuelve por orden de Stalin.
-No me hables de tal mierda.
Belarmo la padeció, aunque eso no viene a cuento ahora. Bueno, sí. Permite acercanos al propio dinamitero, jeje, los sueños perdidos y el fascismo internacional... más tarde, porque estamos en México.  
Recuerdan lo siguiente:        
Tomás nace en un año muy significativo de la crisis que desde 1940 atravesaba el Partido Comunista Mexicano. Un gran grupo de militantes ha sido expulsado en tres años y al crear ahora el Círculo Socialista Morelos se dirige a la organización donde crecerá nuestro personaje.
El futuro líder de la Liga de Soldadores es un comunista apenas abre los ojos al mundo. Y lo es consecuentemente, aunque parezca un exceso decirlo. Sus padres no paran y el hogar está repleto de conversaciones, personalidades, preparativos para sacar adelante el proyecto colectivo a como dé lugar.
Apenas rebasa el metro de alto, Tomás vigila con sus hermanas la casa familiar durante las reuniones partidarias y no le sorprende que don Máximo, doña Xxx y compañía salten por los techos escapando sin sustos ni alharacas. A final de cuentas la prisión les es familiar.

Así, retando al mundo, queriendo comérselo de un bocado, anda el chamaquito que a los nueve años prueba el moscatel para las reuniones y piensa Está buenísimo. En adelante tiro por viaje llegará crudo a clases. 
Le hace duro al trompo, y no nos referimos al que baila dándole con la reata, sino a ese deporte urbano muy en boga hace mucho, cuya profesionalización nos conquistará campeonatos mundiales por montón. Y es que comunista e hijo de barrio popular, en la época van junto con pegado. 
-A los doce tenía una pandilla. Nos surtíamos chulo con otras.
-¿Cuántos muchachos había en la suya?
-Unos cien -jeje. 
SIGUE

 

"Ensayo sobre la ceguera" o El crimen organizado está en cuarentena

Al abuelo el tema 4T lo aburre ya, así que le dedicaremos poco tiempo.

La sociedad tiene tanto por revisar. Jamás me escucharán idiota en tono peyorativo y no porque yo lo sea, y cuando dicen está ciego estigmatizan a la ceguera. 
-Usamos el término alegóricamente -contestarán ustedes y les pondré enfrente a Saramago para qué aclare:
-Debe llamarse blanca, como hace mi Ensayo, donde trato la cuestión atestiguando una pandemia cuyo origen ha de buscarse en el año 1 civilizatorio y nos condujo a esta rabiosa pelea entre nosotros, que niega a los demás.
El título apareció en mi cabeza por este irónico comentario: "Como lo informamos en su momento: lamentablemente, Sanders ya valio Bernie". Albueros, los mexicanos empleamos variedades de esas dos últimas palabras en que la segunda es un verga alterado.
Fue ocurrencia de un caricaturista filoso y tino político, H, quien ahora la cagó gacho -permítame responderle en el mismo tono, estimado. 
No es casual: este país mira solo hacia sí mismo, empezando por nuestro presidente. Tras los resultados en Florida durante la contiende prelectoral demócrata, es ya seguro: ganará Trump o el establishment. Y con ello pierden no solo los estadounidenses, que ninguneamos, sino medio mundo. Claro, H sigue a la 4T, socia de Donald, háganme favor, y quizá hasta celebra la terrible derrota -bueno, tal vez ésta precipite al movimiento social de nuestro vecino y no habrá mal que por bien no venga, según otro dicho.
Don Jose, escúcheme en su tumba, si tiene a bien: la nueva epidemia puede salvarnos, dejando atrás al paso a AMLO y, miren por dónde, sus caricaturescos, monstruosos acompañantes.
Mis compatriotas aguantaron todo por cuarenta años, como perfectos ciegos blancos, hasta el gasolinazo que les golpeó los bolsillos, y ahora nuestra espectavida de crecimiento es -4% y el peso mexicano alcanza su peor momento. Tu mayor reto a simple vista consiste en reactivar la economia, mesías, y condenado ese desfiguro conocido como Tren Maya, qué harás entre una crisis plantearia sin aparente fondo.
A simple vista, preciso, pues el crimen organizado se expande, en tanto salvadora salida para los reales Malditos. ¿También él está en cuarentena?

2011. Aparecen 35 cadáveres en Boca del Río. "Casi todos son jóvenes cuyas edades oscilan entre los 15 y los 28 años y, según los datos que aparecen en dicho documento, la mayoría no tiene vínculos con la delincuencia organizada."

Las cifras de asesinatos dolosos y desapariciones continúan aumentando. Los capitales que producen siguen sin conocerce, en números contantes y sonantes o simples cálculos.
-Me tienes aburrido con el tema -dice Belarmo. 
-Tú lo que quieres es volver al África negra. 
-¿Y?
-No, nada.
Mejor regresamos ya, pues mi amo púsose de mala hostia. Nos envío, pues, a ¿Hay salidas nacionales?          

¿Hay salidas nacionales?

Siento decepcionarlos dos de cada tres veces, nietos. ¿Recuerdan esto?

Todo es un juego y no, en estos cuadernos. Dejo cosas pendientes para escribirlas, como incorporarme al día sin más, enorme privilegio, entenderían ustedes de sentirlo a media mañana quieto, quedo, el sol macho descansando un rato en nuestro patio a la sombra, los vecinos silenciosamente en lo suyo: el sastre, la pareja de puesteros que vendimian al amanecer, el taxista cuya jornada empieza en dos horas, el plomero aguardando por clientes, las jubiladas y las madres de tiempo completo, cuyo esfuerzo sostiene al mundo, dale y dale cocina y lavadero adentro.

Alineaciones distintas, guiones, entreparéntesis de paréntesis, cursivas... Puf.

Sería bueno que a veces asomen a El último viaje. 

Dylan sirve para todo. Y aunque no, jeje.

¿Hay salidas nacionales, y no me refiero a vuelos -jeje- sino a políticas? Parece una barbaridad preguntárselo y ahora mi cabeza insiste en ello. Necea también con los próximos comicios bolivianos como punto de quiebre, mientras el coronavidas y la crisis económica mundial hacen su obra. 

Esa es la última encuesta, publicada hoy, marzo 15 -creo que no realizaron una previa más o menos confiable, si bien dicen que Añez sube entre la derecha.
Debo leer lo que sigue: "El coronavirus es el desastre perfecto para el 'capitalismo de desastre" (https://www.climaterra.org/post/el-coronavirus-es-el-desastre-perfecto-para-el-capitalismo-de-desastre?fbclid=IwAR210a3pWwGrDAtFURZT6DW-l2NY8U08kXg0Vv9kEvXKWoxjLry1w3EhcY4), mientras ensayo la coreografía exigida para su culto por el líder máximo, Maoro.

-¿Tiene caso continuar con los viajes al pasado, abuelo?
-Yo, donde mejor pueda afogar (ahogar, jeje) a unos cuantos cabrones.
-0-
Volvamos atrás, en el relato ahora, que andar por los siglos, ya se ve...
"CIUDADANO SEGUNDO. — Os lo ruego, señor, no os descompongáis; sin embargo, si os descomponéis, podré componeros.
"MARULO. — ¿Qué quieres decir con eso? ¡Componerme tú a mí, bergante!
"CIUDADANO SEGUNDO. — ¡Claro, señor, remendaros!
"FLAVIO. — ¿Eres un zapatero de viejo, no?"
Fue una casualidad, perdón, que viniera no a Roma en el siglo I a.c. -nuevo virtuoso accidente, estando a punto del año 1- sino a "Julio César", la tragedia shakespereana, Víctor Hugo mediante otra vez por ese prólogo que luego se volvería "Manifiesto romántico", escrito para introducir "Cromwell", dedicada al ilustre maldito a quien citamos refiriéndonos a O´Donnell y los suyos, ¿recuerdan?, y no en pos de la revuelta campesina por excelencia durante el medioevo -noción solo válida para Europa y siempre y cuando miremos ¿desde cuál siglo después?, vuelvo a subrayar-, pues confundí al demonio aquél con otro personaje shakesperano, Ricardo II, "rey niño" que venció a los aldeados insurrectos para llevarlos al rotundo éxito, pues allí terminaría el servilismo feudal inglés, como primer paso en una mejor expoliación del propio campesinado.
En fin, di con aquél patricio romano queriendo referirme al capitalismo del fin del mundo, hasta hace poco historia que llega a la cumbre -y tanto, vean a su hoy eximio representante.
-0-
Nada duele tanto como el África negra tras la llegada de los europeos.
Nuevamente nos acompaña Eric Wolf.
Dice que esa subcontinente no estaba muy poblado y a cambio era de extraordinaria complejidad étnica y cultura, cuando el maldito John Hawkins escucho en las Canarias "que los negros son una mercancía muy apreciada en la Hispaniola" -Diego de Velásquez y compañía habían extinguido hasta el último indígena del hoy Haití, ¿recuerdan?- y emprendió su insigne obra.
No puedo traer el mapa original y uso este del tumaburros hablando en presente.

Apelo mucho a la densidad demográfica para mostrar el avance civilizatorio mesoamericano y no sé cuánto más refleja, pues nuestro historiador invitado pareciera obsesionarse en reivindicar a las sociedades tribales, nómadas y seminómadas, como agente del cambio ¿y reserva donde se guardan conocimientos perdidos para los pueblos ágricolas-urbanos? 
-Quietos, que me desconcierto -digo a Belarmo.
-Eso tú. Yo voy certero y nada nos detendrá. Hablé en plural, ¿entiendes? Tienes "ojos más grandes que estómagos" y lo mío es comer antes que nada. Andando. 
Mi mentor beduino, aunque se diría lo contrario, porque su mundo primigenio estaba reducido a cien kilómetros de largo y otros tantos a lo ancho. Por ellos vagaba como ninguno y no había senda que desconociera allí donde existían ¿miles? entre pródigas espesuras vegetales.
¿Escribo galimatías? Me vale verga. No más concesiones, como el abuelo que jamás hizo una. Quien quiera leer, allá él. Voy derecho y no me quito, decía nuestro juego infantil, para rematar Si me pegan me desquito.       
SIGUE 

"La revolución mundial se hará en cuanto sea"

 

Así dijo nuestro líder Maoro y a punto de ser llevado a juicio mi cabello no permanece en su lugar, claro.
-¡Gulag, gulag! -piden para mí los estalinianos que se colaron en el movimiento. 
Vuelvo a leer las palabras del santo varón: Amor, sexo, todo ha de subvertirse.

 Y me quedé a medio camino.
-¡Te quiero como quien soy: un demente! -grito a quien debo, intentando salvarme. 
-Lástima, Margarito -responde y los mexicanos de cierta edad sabemos a qué se refiere.

-¿Qué coño pasa aquí? -tercia el abuelo, furioso como pocas veces he visto. -Mira esta viñeta.
-No compliques la cosa -le pido.
-¡Hincado! -demandan unos y otros.
-¿Tú también, cielo mío? -digo a la pluscuamperfecta en mientes. 
Encoge los hombros, desentendiéndose.

Ella no es monja en este caso, jeje.

-"Llamé al cielo y no me oyó" -toca recordar por una frase de cierta famosa y torpe obra teatral.
-¡Para! -desespera Belarmo.
-No puedo.
-Hay mucho por hacer también con ella. 
-Pero...
-¡Aleja esa conjunción maldita!
-¿La de mi dama y yo? -pregunto.
-¡Obseso! Me refiero a "pero".
-Había ganado el cielo, mentor.
-¿Sabes cuántos mueren cada día...?
-Sí, no salgas con esa cantaleta.
-¿Cantaleta? De esta no te salvas.
-No más carrujos de dinamita, por fa. 

Como soy su nieto, el minero bronco echa el carrujo a distancia prudente y solo tres o cuatro esquirlas penetran mi ya mellado cuerpo. 
-Contigo hasta la muerte, amor. Aunque sea en nuestra revolución mundial común y corriente -le digo a P y no al abuelo, desde luego, jeje. -¿Sí? Bueno, quizá...
"La imaginación toma el poder", era consigna durante el mayo francés. Subvirtamos hasta la última piedra, sin faltar amores y pasiones.   


       

"Sin novedad en el frente"

Otra vez no sé dónda va qué. Por ahora...
En miscelánea, según acostumbro hace rato.

Así titularon ese inigualable relato sobre la guerra. Sin novedad en el frente, decían los partes militares tras jornadas en que cuerpos y almas se desgajaron.
"Tranquilo y sereno", gritaba por su lado el policía nocturno que durante siglos vigilaba cada barrio de mi ciudad.
Hoy es al contrario y sino no hacen bien por ello, pues tienen como oficio alarmar para mejor sujetarnos, los ¡Cuidado!, ¡Moriremos todos!, ¡Llegó el Apocalipsis!, certifican la fáctible próxima muerte del quizás más criminal proyecto en nuestra historia. 
Ustedes escuchan las noticias, así que no perderé tiempo repitiéndolas. A Colapsan mercados, podemos resumir el pánico que acompaña al coronavirus y está nutrido también por la protesta mundial feminista. 
Fin del patriarcado, se resume el pavor y la demanda. Veinte mil años volarán por los aires, si tenemos suerte. 
-Qué comodo -responderán algunos. -Porque ese tiempo representó a su vez la construcción de todo cuanto hay para nosotros: agricultura, industria, medicina... 
-Fue levantado por Juan y María, quienes por fin tienen una oportunidad -reviraré, como pertinaz optimista. 
-0-
Anoche visité a mis nietos. Lo hago una vez por año, aunque viven casi a la vuelta.
-¿Saldrán adelante? -me pregunté mientras intercambiábamos bromas y no ya empujones, como cuado niños. -Sí -supe.
-0-
Conté a ustedes que mi Tic prepara para su pequeño un futuro entre los desiertos que ella a ama. No lo hace creyéndose en película sobre el fin del mundo. Nadie más puede, excepto sioux y naciones amigas suyas, supervivientes de holocaustos silenciados.
-¿Nos servirás como inconsciente ejemplo, amita?
-No -respondió anoche, dando por entendido que los demás lograremos salir adelante por nuestros propios caminos. 
Para entonces yo había librado la más estúpida batalla defendiendo a Pocahontas, de quien estos cuadernos hablan desde unos días atrás.
Inesperada es solo Paula, amor ideal. Mi nueva compañera de por vida, confío, la representó cuando esta envejecida piel procuraba otra. 
Por cuasualidad, ambas cumplirán pronto la edad de Cristo y aquélla primera tiene también una hermosa criatura.
El que entendió, entendió, nietos y nietas. 
Como sea, los tres nos preparamos para lo que viene, entretanto la 4T mexicana queda cada vez más en ridículo sin importarle, desde luego, pues lo suyo es masturbarse.
-Ya voy, abuelo. 
-Estoy cansado de esperar, carajo. 
-Vamos -a continuar el último viaje, claro.
-0-
Pedí a la Tic dejar fuera los cuerpos fuera de nuestra relación. ¿Porqué atreverme con P, quien me merece el mismo respeto? Quizá se debe al ligero rejuvenecimiento que experimenta mi cuerpo, o al menos así creo.
Aun así es un terrible error. Los jóvenes y no tanto, viven, quedan envueltos en marañas, sufren, dañan. Un viejo queda a expensas de sus remolinos. 
Ni modo, Tic, tendrás que volver a darme de comer a la antigua usanza, jeje.             
      
    

Hoy es el día, Andrés Indalecio, alias el Autista

Hoy es el día, Andrés Indalecio -por Madero, se entiende-, alias el Autista, y cia. Las desprecian, con sus muertas y desaparecidas, y tocarán a las puertas del infierno, donde mora el patriarcado y el más rentable giro de los neoliberales tiempos criollos. Luego en cascada se precipitará lo que también siempre te produjo ascos, Tabasco boy: comunidades indígenas, maestrxs en lucha, pueblos que defiende la tierra y el territorio.
Eso anduve gritoneando el día en que necesito creer. ¿AMLO merece mi enojo? Realmente ningunea los temas de género, incluso al hablar de feminicidios. ¿Y la desaparición y trata de mujeres?
"La desaparición de mujeres es también una expresión de la violencia de género, pero ha sido invisibilizada, aseguraron feministas -dice un artículo-. Los reflectores se han centrado en feminicidio y agresiones sexuales; sin embargo, según cifras del Observatorio Ciudadano Nacional del Feminicidio (OCNF), el año pasado se registró la desaparición de más de 11 mil féminas en tan sólo 19 estado del país, de las cuales alrededor de 2 mil están pendientes de localizar." ¿El resto, nueve mil, fueron halladas con vida?
¿Tiene caso insistir en cifras conocidas? Otro diario: "Existen diferentes formas de captar a las mujeres y niñas. Una de ellas es la conocida como levantón. El crimen organizado tiene a hombres que controlan determinadas zonas o barrios, se fijan en una posible víctima —casi siempre muy jóvenes y de complexión delgada—, la vigilan unos días para conocer su rutina y, cuando pueden, la suben de forma violenta a una camioneta. Y desaparece. A veces, no hay ni vigilancia previa. Simplemente ven una muchacha que les gusta, paran el vehículo y la suben en el acto. Otro de los sistemas es a través de falsos anuncios de empleo."