Partir

Partir, esa es siempre la cuestión. En un agujeros de nuestro país de misterios o regresando al principio. Si hay modo, mano a mano con otro niño. Estar, estar y no haber sido en donde se anduvo: el lugar "lleno de ruidos”.
Así decía lo que se explica en consecutivas Calzadas y fiel a ello me marcho.
Aburrieron diez años haciendo cuadernos. Los borro y sanseacabó el personaje de mí mismo que había allí. Desaparece también su correspondiente a este lado. Nadie sabe, nadie supo, reza una antigua frase.
Ahora grabo audios dirigidos a nadie. Yo y mi especie, tienen como tema.
Ser quien despierta cada mañana como un continuo en setenta y un años. Cada vez la infancia al amanecer preguntándose por dónde pasa el tren que escucha a lo lejos, hacia occidente, entre su gigantesco, acunador valle que las montañas madre protegen. Y con ella otras mañanas adelantadas por los pájaros, preparando desayunos y mochilas entre cerros o llanos en eternas primaveras, o que revisan habitaciones de mujer siempre iguales y distintas -perderás el sujeto, pienso; no importa-, a un tiempo hermanas por vocación y retos indescifrables hasta ayer, cuando no quise recibirlas más así, para juntos ser auténticos pares creados en sueños cuya maravilla envidiaría San Juan de la Cruz.
En la habitación contigua, sin falta un joven ella o él autoinvitado y su propio continuo que se me escapa y que anoche y dentro de media hora enturbia mi soledad, joya perfecta, interrumpiendo nuestro diágolo, A, M, P o quien hayas resuelto llamarte hoy:
-¿Cuánto dices que dura el mañana?
-La eternidad y un día. 

-0-
Quería parar antes de la música y sigo horas después. En los tales cuadernos dije cuanto necesitaba.
Hay un nombre y una foto visibles, debería quitarlos o hacer privado el blog. No tendría caso, entonces, pues pertenezco al mundo. Mi preciosa soledad es con él. 
Me sabe todo ese todo a quien trato de tú. Formamos un uno aunque parezca que fui lanzado de su paraíso al nacer, yo aquí y ahora y no en 636, año insistente desde descubrir a otros y otras agachándose hacia los surcos mientras detrás pasaba a galope un ejército cuyos soldados quizá miraban hacia ellos con nostalgia, sin descubrirlo al resto inflamado de orgullo por sus conquistas, la sangre que vertieron generosamente y las mujeres poseídas sin poseer -el año es aproximado y ven pasar al Islam que se expande a velocidad asombrosa por Medio Oriente y África del Norte, pasé muchas veces frente a aquéllos campesinos en los siglos a continuación; debía pertenecer al Imperio Bizantino, y así se ubicarían sobre el extremo este de la región, para que padecieran a los Cruzados, entre otros y fundamentalmente; o hacía atrás desde tiempos egipcios.
Vaya, vaya, pertenezco al género de esos cabrones. Por fortuna mi parentela hasta donde se pierde la memoria, fue apocada y lo suyo eran semillas y tierra que se revuelve. 
-0-

Ahora nadie nos conoce, amita, y quién puede saber si caminamos por el video o es desierto adentro hacia donde nuestros pies buscan huellas de quienes lo anduvieron antes. Un niño se agarra a tu mano mientras sus ojos pájaro sobrevuelan el horizonte.
¿Cómo así, cuando la memoria tienes frescas estas imágenes?

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Sumo una foto.

Es de un niño migrante en los centros de internamiento estadounideneses. ¿Íremos al desierto, Tic, donde su familia cruzó arriesgando la vida? Sí, respondes, pues será por N. ¿Sustraerlo al mundo para quedar a resguardo, sin tiempo fijo?, pregunto otra vez. Insistirás, pues así habrías querido que hicieran contigo cuando pequeña. 
¿Y mis nietos? Él, como llamo a la cría mayor, vela por ellos. Los creo destinados a liberarnos, sabes, con sus iguales, mientras escuchan a Theodorakys.

Mira.

¿Podrán los nietos? Ayer el presidente ruso lanzó un discurso tadavía más demencial que el de Trump. Dos psicopadas digiendo la tierra es demasiado.
Culminan los cinco mil años civilizatorios. Pronto habrá nada o un ensueño realizado. Apretémonos al instante. ¿Por saltar de uno a otro, mis subeibajas emocionales?        
   

El Gran Enemigo o Altísimo

"Desde la cumbre solitaria de Oreb o del Sinaí, donde inspiraste al pastor, que fue el primera en enseñar a la raza escogida cómo salieron el cielo y la tierra del Caos, o desde la colina de Sión y las fuentes de Siloé si te placen más, invoco tu ayuda para mi atrevido canto; porque no pretendo remontarme con tímido vuelo sobre los montes de Aonia al intentar referir cosas que nadie ha narrado hasta ahora, ni en prosa ni en verso."
Así inicia John Milton su Paraíso perdido. Yo escribí unas líneas sobre mi pobre experiencia con la izquierda radical -sería más insulsa todavía hablando de los moderados- y me atrevo a citar al Mr. porque la cuestión central es lo que él llamaría no sé si El Gran Enemigo o Altísimo, pues hablando de poder quién supera al Padre Nuestro, redomado cabrón cuya voluntad nos tiene "envuelto(s) en llamas" -perdónenme, estimados creyentes; por tres generaciones mi casa no ha visto pasar a la Santa Madre, esparcierdo miedo, claro, propósito mayor para ella. 
Nabor, nuestro Sabio analfabeta, gustaba contarnos historias sobre los demonios que nos rodeaban. La peor de estas criaturas se hallaba por todas partes, en todo instante, y hacía vacilar la tierra que pisábamos, amenazando con abrirla y tragarnos. Llamábase Poder y contra él, omnímodo durante la Dictadura perfecta y en su cleptocráctica continuación, debe rozarse sin pausa aquélla izquierda que así se gasta hasta extremos capaces de grandes vilezas. 
Puedo ilustrar éstas cómicamente, digamos, con la noche en que hace poco a un joven le bastaron seis tragos para descubrirse orgulloso, formal guerrillero rural sin actividad por el momento. 
Hasta él tendría justificación. Vive en una entidad que se halla en virtual estado de sitio desde 1969.
En no recuerdo dónde por aquí se relata la masacre de Aguas Blancas y un libro inédito por extrañas razones recuerda esta casi a continuación:

El Charco es un caserío disperso entre cerros, a 35 kilómetros de la cabecera municipal, Ayutla de los Libres, en los linderos de la Baja Montaña y la Costa Chica de Guerrero.

Sus habitantes apenas rebasan el número de 300, en su absoluta mayoría son de origen mixteco, y a pesar de que los alrededores son ricos en recursos naturales, ellos forman parte de los pobres entre los pobres de este empobrecido estado.

Allí, el sábado 7 de junio de ese 1998, a un mes de la represión a los campesinos ecologistas en otro costado de Guerrero, el recién nacido Ejército Revolucionario del Pueblo Insurgente (ERPI), excisión o extensión del Ejército Popular Revolucionario (EPR), llamó a campesinos y campesinas de la región a reunirse en el edificio de la escuela, la Catirino Maldona Pérez.

Al parecer la reunión tocó problemas generales de los pueblos y permitió explicar los objetivos del grupo armado. Al ponerse el sol, los asistentes que vivían en el pueblo se retiraron a sus casas, y los 38 hombres, mujeres y menores de edad que venían de otras comunidades quedaron a dormir en la escuela, incluidos los miembros del ERPI.

A lo largo de la noche, las comunidades cercanas vieron o escucharon el paso de elementos y transportes del ejército. A las cuatro de la mañana la Catirino Maldonado, en lo alto de El Charco, estaba ya cercada por un Grupo Aeromóvil de Fuerzas Especiales, especializado en asalto aéreo, lucha antinarcóticos y contrainsurgencia, y por 28 batallones de infantería (un total cercano a mil efectivos), bajo la conducción de un general.

Los documentos que luego exhibirá la justicia militar, asegurarán que había vigías armados de la guerrilla. Pero tras los acontecimientos no se hallarán señales de resistencia de parte de parte de ésta, algunos de cuyos miembros parecían haber pasado al interior de la escuela.

La reproducción de los hechos realizada por organismos civiles, indicaría que el ejército abrió fuego casi inmeditamente después de las conminaciones a la rendición; que la mayoría de los sitiados no tenían armas de fuego y que sólo una pequeña porción de los 11 muertos se produjo en el interior de la Catirino Maldonado.

En cambio, la cancha de basquetbol, a la cual unas cuatro horas después salieron con las manos en alto cuantos quedaron en la escuela, tenía abundantes muestras de sangre, que confirmarían los testimonios de los sobrevivientes: fue allí donde los soldados se cebarían, dando un solo y certero disparo a cinco o seis hombres, mientras estaban hincados, según todo indicaba.

De acuerdo a la información periodística, a la matanza siguieron las detenciones, la tortura y la cárcel, también para cinco menores edad.
Podría resumirles también el expendiente que condenó a prisión a los hermanos Cerezo y en este link se descarga la narración hecha por ellos mismos: http://brigadaparaleerenlibertad.com/programas/con-el-corazon-en-su-sitio/. 
Nada relacionado con Guerrero se trata a la ligera y todos tenemos fresca nuestra memoria sobre la noche de Iguala (va otro link: http://brigadaparaleerenlibertad.com/?s=Julio+C%C3%A9sar). Si quieren abundar en los infortunios y luchas guerrerenses: http://brigadaparaleerenlibertad.com/?s=Guerrero+Bronco y http://brigadaparaleerenlibertad.com/?s=Hermanos+en+armas.       
SIGUE   
 

Frivolidad, tino, clases...

Aquí intentaba jugar, haciendo un esfuerzo de entendimiento. Fui a la vez frívolo y atinado.
Anoche pasaron este programa: "AMLO y el EZ" https://www.rompeviento.tv/?p=49504. Al conductor debe hacérsele poco caso y del segundo personaje no sé qué decir, pues representa al zapatismo universitario, que respeto por algunas hermanitas y hermanitos y nada más, en tanto refleja el desafortunado proceso en torno a los insurgentes chiapanecos. 
De éstos no diré palabra porque tengo versiones encontradas y una mínima seriedad me obligó a acompañarlos de lejos, con otros miles a quienes nos descubrieron que las comunidades indígenas no estaban condenadas a desaparecer y así su rica herencia iba más allá de darnos al México profundo, sin el cual seríamos nada. 
Interesa el tercer participante, Omar García, durante un tiempo vocero de la Normal de Ayotzinapa. Por azar me consta cuán acosado se sintió cuando las izquierdas radicales se acercaron a ella y a padres y madres de los desaparecidos. 
No asistí al proceso y desde mis inicios como activista del movimiento social tiendo a despreciar a lo que llamábamos sectas. Entonces eran voraces, intrascendentes oportunistas o eficaces cuadros con muy pocos principios. Después vi a algunas convertirse en tribus del PRD, mientras otras daban forma a proyectos confusos.
Reconozco: no sabía o mal estimaba lo que aportaban, cuando menos tales y cuales, antes y durante el trayecto.
Si bien no a solas, en conjunto fueron garantes del pensamiento revolucionario y todavía tienen un rol nada despreciable en el propio movimiento social. 
El EZ y el Congreso Nacional Indígena que contribuyó a precipitar, merecen admiración, quitando posibles excesos del primero. No son bocas flojas y les debemos en gran medida la noción que guía nuestras utopías: democracia horizontal, autogestiva, comunitaria.
No hago columnas periodísticas, apenas un blog perdido entre millones, cuya función es animar la discusión con mis cercanos y de paso informar un poco, nada más que un poco, a quienes leen en países donde el nuestro seguramente aparece como galimatías. 
Según se observa, también lo es para mí. ¿De qué estás compuesta, Red de agujeros?, explícame tu comportamiento, por favor.
Publicaron un artículo a primera vista interesante:
El tejido de resistencias que derrotó al PRI (http://www.jornada.com.mx/2018/07/08/opinion/008a1pol). 
Podría pensarse que tengo una oportunidad excepcional para conocer a fondo nuestra sociedad, investigando el cardenismo. No es así porque trabajo casi solo con bibliografía y dispuse de relativamente poco tiempo. 
Óscar publicó meses atras un serio trabajo sobre los comunistas en México desde su aparición. Contra lo que él quizá opina, comprueba cúan marginales o puntuales fueron, quitando ciertos breves períodos. Una historia distinta debió empezar tras 1968 y no sé cuánto lo fue. Si atiendo al inmediato posterior auge obrero y contra las afirmaciones de mis antiguos similiares y conexos, jeje, creo que tuvo un rol sustancial y no determinante. 
Sí, yo pertenecía a una organización de ideología muy vaga. ¿Eso nos permitió vincularnos a un número incomparable de trabajadores? Resultaría sintomático, ¿verdad? Afirmo por ahí que nadie se me igualó en compromiso, midiendo en horas y relaciones emocionales. Otras y otras pequebús borraron sus señas de identidad, para vivir y emplearse en barrios y fábricas, concedo, y a nadie más que a Leopoldo y sus semejantes, obreros de origen, les reconozco un muy superior conocimiento, pues aquéllos veían desde marcos teóricosy solían despreciar la lucha reivindicativa, dedicándose a preparar cuadros para el incierto futuro que esperaba treinta o cuarenta años después, cuando ellos llevaran décadas lejos, regresados a sus destinos naturales, a veces abjurando del pasado.
Encontré a Leopoldo tarde. Por un momento fue el mimado en la secta que lo coptó. Luego resultó demasiado asalariado, jeje. ¿Y mi "barrio solidario del futuro"? Quedó en nada porque a plomeros, torneros, peones, los arrastró el descomunal peso de la realidad, y los dizque amigos maoístas, completos inutiles mientra estuve alli, que evitaron mi vuelta, hicieron hasta lo indecible por desaparecerlo.
Hubo una compañerita encargada de comunicarme la sentencia con un Hay dos tipos de clases medias y tú no perteneces a las populares. O sea, no eran proletarios sino profesionaless y universitarios que nacieron en colonias menos afortunadas, en quienes encarnaba la utopía, conforme rezaban secretas obras de Mao, Lenin, el mismísimo Marx. Nos vimos por última vez cuando inscribió a su hija en la más cara escuela polanqueña. Norteña, estaba de plácemenes porque sus familiares estuvieran abiertamente asociados al cartel correspondiente. Etcétera. 
Leopoldo perteneció a la tendencia troskista más inteligente en la incoporación de su gente al movimiento obrero. Por buen tiempo tuve más tarde como guía moral a una ex compañera suya. Se fue alejando conforme adquiría compromisos en el Congreso nacional, a nombre del sindicato al cual estaba afiliada, y luego pasó al área de gobierno presidida, ni más ni menos, por Mancerda. Respeste en todo el zizagueó que hizo y una mañana apareción en las páginas a mi cuidado en redes sociales, para con increíble mala fe hacerme preguntas. Le resultó un boomerang.
Transparentísimo desarrollo de nuestra izquierda radical. Sumemos recientes batallas campales que pretextando defender posiciones encontradas, en realidad se jugaban espacios secuestrados a las universidades para su sustento político ¡y económico! -tienditas, fotocopiadoras y estanquillos por el estilo, que a más de uno le dieron para tener auto o casa. ¿Y los vividores de la academia, que siguen sin dar golpe en ella pues, creánlo o no, el régimen proporciona puestos reservados a la izquierda? 
Lo más delicado me lo guardo, por prudencia.                  
SIGUE       

Nuevas islas. Primera

Lo que leen aquí se pasa de caótico incluso para ustedes, nietos adoptivos -a los naturales, E y S, los eximo hoy porque terminaron la primaria y estan en parto, jeje.

Va Knopfler con eso maniático estos días.

Es bien sabido: con frecuencia nos aficionamos a canciones por su aire, sin hacer caso a la letra sino en una frase o palabras sueltas. Aquí, Why worry?, Babe...

Aborrezco andar a las carreras y hoy toca, para suplir a mi querida compañera de seis años, llamada computadora postNiña.

Como siempre, Dany me facilita los trámites y aun así hay plazos que cumplir -¿les dije que somos pareja, ambos homosexuales, yo en calidad de lesbiano, jeje?
Se acusa entonces la crisis, ahora referida a mi apariencia. Va la última selfie solitaria casera, que me tomé días atrás.

Más abajo encontrarían unos zapatos de la buenísima marca que uso hace tiempo.

Soy el Idiota y temo parecer un teporocho -clochard, homeless-, pues suelo pasar por alguien más joven y derruído, jeje.

-Seguro es un alcoholicazo -piensan, aunque el alcohol no me va.

¿Ven?, completo el cuadro sin sentido de esta notita.

Quisiera iluminarlos sobre nuestra especie, la coyuntura nacional, Santa Utopía cabalgando, y el apuro obliga a contarles tonterías.

Líneas abajo hablo con mi amita sobre el paseo que nos preparé para que N, su pequeño, ¿recuerdan...?

Bueno. Vuelvo después para explicarles, sino se cruza algo mejor, jeje. 

Estos cuadernos comienzan recordando a Simbad el Marino. Ahora les pido quedarse con un título  Mil noches y una noche, pues así deben llamarse los famosos cuentos cuyo origen se pierde en el tiempo. Alude al diálogo más constante aquí: ¿Cuánto dura el mañana...? 
Estamos en el día o la noche, según convenga, después. Mi abuelo murió hace sesenta y ocho años y aquí anda y yo quién sabe si existo y estoy escribiéndoles, ¿no?, quizá porque con P alcancé la eternidad.
Pasamos parte de las horas en Medio Oriente, como tendenciosamente conocemos esa región que chinos e hindués llaman, claro, Occidente Medio, y los nativos, obligo del mundo. Y así nos es fácil dar con la falsa isla que Aladino y Job antes o después encontraron y cuyos temblores los lanzó fuera inmediatamente pues, no olvidemos, se trata de una ballena -Gulliver también estuvo allí, creo. 
Como sobre jabón, en resumen, están nuestros cuadernos ahora y no gustándonos el asunto Belarmo y yo, previa Tic licencia, desde luego, volvemos al agua o al barco viento que el Niño de Piedra cherokee nos presta, y ahí se ven, estimados, según dicen en nuestras tierras. Con renovado espíritu volveremos a mi patria prometida, el Santo Lugar y donde con Ana marcharía para encontrar a Lupita. 
Usea, pasaron las elecciones y es tiempo de construir utopías o creerlo. 
De obligada canción.
 
Por cierto, ¿les presenté al abuelo en fotografía?

-Pasástete de lacónico.
-¿Qué quieres, Belarmo? Que diga Ya no me consumo, soy el hombre más sabio del universo y sé cómo llegar hasta donde nadie siquiera imagino.
-No, mentiras y sandeces no. Solo un poco más explicado.
-A ver, dilo tú.
-Resulta que... que...
-Ciérrate el saco, que enfría, y vámonos. 
-Cago en dios.
-Fué él, eh, Señor. ¡Ay!
-¿Quién coño te metió esas cosas?
-Está bien, no me persignaré. ¡Ay!
-0-
Casi no pasó día en diez años sin venir a estos blogs. Fueron una segunda casa, pues, y seguro regresaré.
Hasta cosas buenas escribí y a veces entendía en ellos lo que de otra forma no habría modo. 
Contribuyeron también a una prudente locura, quizá inagotable si no los tuviera. 
Les digo Adios coqueteándoles. 
-"Detente, sombra de mi bien esquivo" -los paro con ayuda de quien no tendrá igual. 
Mr., deme una manita -por cierto: chalesísima con usted, cuando escucho sus "sesiones"; toda la vida componiendo, ensayando, en gira, entre músicos multicolores-. Entre dos que se quieren, reza el dicho, con uno que viva basta; yo, jeje.

Hasta el rato, sin duda, compadres. 
-0-
No, pues ni quien se vaya, siendo viernes 12:49 pm y yo con mi única chamba retribuida reclamando porque faltan cincuenta días para la entrega y llevo meses sin dar golpe, y vuelta aquí. 
Me paso de verga, neta. Total, falta poco para despedírmele.
Gira quería y gira tendré, no para que aplaudan mis payasadas sino en son de aprender. Primero a occidente, luego al sur, después ya veremos, Santa Utopía proveerá.
E y S crecen y crecen -realmente existen, no los inventé-, y ya no soy el único en quedar enano, ¿verdad, Él? Hoy cumple años el Gus, tal vez alguien vendrá a este hotel de paso, la Tic está en mi pantalla cocinando y cuando anochezca le cobraré deudas acumuladas desde el lunes. Mañana toca comida con el Nuevo y al regreso la Mal nombrada y su galán gemirán de placer tras aquella puerta.
-Va -dijo Mario e iremos juntos donde Lupita. 
-Va -respondió también Jesúschuy al pedido de grabarla a ella y a otros, y el "joven poeta" chofereará más tarde para visitar a Pilar en sus hermosísimas, espinosas tierras. 

Siguen las sesiones del Mr.

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Recordando la infancia entre que crecí, echo una ojeada al país, a hermanitas y hermanitos, a mi amita y este su viejo.
A punto de comenzar, ¡zócalo!, las redes que lo avalaron le están cayendo a palos a AMLO, por una designación criminal. Aunque tienen razón, el juego no está allí.
Menos mal que ya no saco mis diarias notitas.
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No dio tiempo de comentar las mil cosas que quería, sobre la situación nacional.
Después mi señito me dio otra noche que nadie creerá y no tiene caso contar. 
Falta nada para amanecer.
Me reconectó la joven prima española con quien tuve amores. Gran cosa. Mi familia de origen se reduce a Uno.
El Mr. sigue cantando sus maravillosos asuntos.  
Él, fotógrafo, me avisó que había muerto Robbie Muller, quien hizo la cámara de esta gran secuencia.

Y luego tuvo a bien instruirme: era el mismo de geniales Jarmush pelis.

Y de, ni más ni menos

Hace mucho puedo vivir sin literatura. Faltando cine es casi tan díficil como sino hubiera música.
A Medio Oriente-Medio Occidente y sobre todo Hogar, no lo olvido. Ni a mis vecinos del sur y el norte, los más próximos hermanos y hermanas.
Obrador tiene muy poco a mano, incluído sí mismo. Su gabinete es pobre, Tatiana Clouthier sirve muy bien pal bofe -bofetada, box- y solo eso, y Ebrard se creé ya en ligas mundiales. De Morena no saldrá nada, quitando lo que le dejen hacer a Jesús Ramírez y lo hecho hasta aquí por Bartra con el movimiento campesino.
A cambio hay notición: desaparecen el Verde, el PRD y Nueva Alianza, y los PES se fueron a la mierda sin registro.
Otros números negros -positivos-: en Veracruz exigen que este mes quede aprobada la ley sobre el libre aborto.
La cleptocracia se suicidió y la partidocracia recibió un golpe que casi puede desaparecerla. Al clientelismo le dieron también buenos zapes.
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(Siguen las sesiones del Mr.)
Vengo de una familia longeva por lado paterno, que daba al dormir más importancia que a la comida, y hablando entre glotones eso es mucha cosa. 
Fiel a ella, siempre pude pasarme días enteros en cama y últimamente años y malos hábitos desmadradaron el recto estilo, con siestas a deshoras y sueños corridos que se parten. 
Huevón consuetudinario huyo de la cocina y sin problemas paso largas jornadas sin alimento, que antes medio compensaba tragando cuanto pusiesen enfrente trabajadoras domésticas, súpers o buenos restarurantes, pues también devine exquisito y remilgoso con lo que no paga mi bolsillo, jeje. 
Al rebajarme el modesto sueldo olvidé los lugares donde en esta colonia suele comerse solo durante días festivos, y reunido todo sobran las veces que ando grogui. Por eso mi Tic procura el secuestro cuando me le dejo ver, jeje.  
La próstata es muy buena conmigo, debido a lo que no enunciaré para no alardear de macho cola plateada -olvido como dice Dany-, jeje, o eso quiero creer, y aun así a ratos despierto para desaguar -edificante discurso éste. 
En resumidas cuentas, abro el ojo rumbo al baño a las pinchurrientas diez y media y me acosté al amanecer, sin más dentro del estómago durante treinta horas que un cuarto de arándanos, y vengo aquí considerando regresar luego al dulce tálamo, para que dando las tres el Nuevo y su compañera llenen mi tanque otra vez.
Robbie Muller, citado arriba, murió ayer con setenta y ocho ya otoñales primaveras, y no veo cómo lo superaré. Dicho estupendo profesional y el Mr. son culpables de que corra a teclear ahora, pensando en su trabajo.
-Los oficios remunerados me resultan despreciables excepto si logran secuencias o álbumes al estilo de ellos -pensé, agregando luego a dos escritoras extranjeras a quienes encontré por azar (¿y ustedes don Marcel, don Víctor, etcétera?; bueno, no recuerdo habernos tomado un café).
Ellas me dejaron con el ojo cuadrado al escucharlas contándome sus novelas en curso. La envidía terminó considerando cómo vivían. Balzac las incluiría con gusto en sus novelas de burguesa vida citadina. 
Ahora imagino el ambiente que rodeaba al gran frotógrado y me da repelús. Queda solo Dylan retratado en las sesiones y no quizás al dar conciertos. Hasta podría olvidarme de lo demás -evitar las calles y eso-. ¿Realmente? No, jeje.
En paz, volveré a acurrucarme, pues. 
Años ha dijo una conocida:
-No soy Dostoievski porque representa un chingo de dale y dale. 
Te pasaste, chata, respondilé silenciosamente aquel memorable día y le repito ahora pensando en la también balzaquiana obra donde habita, con reglamentario gym, etcétera.
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Mi vida y la de los demás, era lo que me ocupaba al despertar, y puro yo, yo. Respecto a chilangas

infancias años 1950, nada. ¿Cómo se llamaba aquél estupendo escritor hungaro, que bien contó la suya? Emular a Woody Guthrier, ni en drogas.
Escribí algo decente sobre él y no volveré a viejas tonterías como poner links.
Reparo en la foto que fondea este blog. Es un fotograma de Noche y niebla.  

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(Continúan las Mr. sesiones, Tic.)
No hay manera de ganarse seis pesos decentemente. O treinta dando las nalgas o nada.
Esa es la cantaleta hace años.
No hay noche sin que el vecino del seis pase a comprobar si sigo vivo. Así me verá, jeje. 
-Parezco sanísimo, ¿verdad, amita? 
No le queda más que asentir. 
Escuché una hora a los opinólogos más simpáticos, digamos. Huelen a rancíos. "Leen", como les gusta decir hace mucho, con una simplicidad extraordinaria. 
En cuanto al EZ, otra vez las dudas: ¿quién eres subcomandante Galeano?; ya quítate el pasamontañas, jeje.
¿Y tú, pueblo mayoritario, que odié?, ¿realmente das para más? Sino, avisa, estoy hasta los huevos de comer ilusiones. 
El caballo de Santa Utopía está en la puerta y no sabe adonde ir. 
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Domingo y la iglesia al lado de casa llama a misa. Apenas esa sacra institución fue parida, tañen y tañen desde campanarios. Estoy aquí para siempre, dice la cabrona. Le guarde respeto demasiado tiempo y no me va ni me viene. Si en el Bajío sigues matando almas, tres pelones de verga a este chilango. Y otra vez suenan, putas.
De vuelta me siento Juan Camaney con una profunda hueva por sus paisanos -debería matizar mucho eso y qué va. 
-Fumar, no fumar, that is the question -dircurseó aquel. 
Iba a contarles cómo era mi cuadra de niño. Se quedan con las ganas.
En marzo de 1971 me hubiera ido con el circo trashumante o cruzar la fontera con Martin. Mis crías habrían llegado de todas formas.
-0-

Amita, en adelante grabaré. Escribir aburre ya. 
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Que siempre si escribo, un poquito. Dejé regadas cosas en los cuadernos ahora ocultos.
Por cierto, dice el Knopfler que

N te lo dijo esta tarde.
-Nos vamos los tres al desierto, ma.
Quiso darte un pasmo y la luz volvió a ti. Sí, Tic, no hay mejor destino para ese enano que ser príncipe beduino, sin esclavos, claro.
A lo calladito le preparabas un destino nómada, confiesa. Desde luego de cuando en cuando volvería a casa, llamada aldea mágica. Empecemos pues el camino, cruzando la frontera, para ti libre. Este viejo también guarda sorpresas y no trato al Niño de Piedra solo porque sí. Los pueblos en el sudoeste vecino son antiguos conocidos. 
Hace unos días te llegó una grabación. Fantástica, ¿verdad? Esas naciones que debieron abandonar la trashumancia tienen herencias musicales muy ricas.  

    
          

   
         

            

El día siguiente

Mi peripatético personaje es también representativo de un México que sufre y con otros venció ayer al dragón en una tal vez pírrica batalla.   
-Esto no es broma -pensé por la madrugada. -El pueblo asalta la plaza y reyes y cortesanos vencidos salen a recibirlos:
-No fuercen chapas, les abrimos cuanto haya menester, están ustedes en su casa.
"A enemigo que huye, puente de plata", parecería el dicho apropiado, y quién sabe si sea, contemplando a conciencia nuestro reino y los interiores palaciegos: caprichosos pasillos, escalones que suben y bajan como sin motivo, puertas secretas descubiertas a lo súbito. 
-¿Qué hará el mesías cuando las grandes embajadas extranjeras pidan cuentas, en dos minutos a partir de ahora?
SIGUE NUESTRO PÍCARO ESCRIBANO, JEJE          

Escenarios

"Se llamará la gran traición. Y hace mucho que sucede. Pero el sombrío mensaje de Washington a los combatientes anti Assad del sur de Siria, que no podían esperar ayuda de Occidente en su lucha posterior contra el régimen de Assad o los rusos, figurará algún día en los libros de historia."
Así resume Robert Fisk su artículo aparecido ayer, 28 de junio de 2018. Para nosotros resulta más o menos incompresible pues Siria, Medio Oriente todo, pertenece a una realidad sobre la cual escuchamos solo ecos, y no le prestamos atención faltando tres días para el momento quizá más trascendente en México desde hace cien años o setenta, cómo precisar -la diferencia no es poca y debe tratarse con cuidado, como el momento mismo, que inicia un proceso imprevisible.
Continúa Fisk: "Ya, los misiles rusos y las bombas sirias están apuntando al sur y al este de Deraa y fuera de Quneitra y Sweida después de que los combatientes de la oposición rechazaran una paz negociada la semana pasada. Los refugiados huyen nuevamente de las ciudades. Pero las palabras del mensaje estadounidense a los combatientes, publicadas por Reuters y hasta ahora no negadas por Estados Unidos, son sombrías y sin esperanza: ´No deberían basar sus decisiones en la presunción o la expectativa de una intervención militar nuestra".
Ahora entedemos algo más, apenas eso, de un conflicto que comenzó durante la Primera Guerra Mundial, para adquirir rasgos definitivos en 1948 y no detener su rescomposición hasta hoy.  
"Es un punto de inflexión en la guerra de Siria" y "es el poder de Occidente el que ahora parece estar en retirada", dice el periodista.
Hay que detenerse en ese punto, sin aspirar a un conocimiento mínimo de los grandes y pequeños problemas involucrados, y quizá mal interepretando el mensaje sobre Estados Unidos y sus socios, que debería afectarnos profundamente, si Washington culmina hoy el matrato a migrantes, estrategia electoral, primero, y luego política xenofóbica reglamentaria al servicio de los poderosos intereses que hace tal vez siete décadas fraguan la facistización de nuestro vecino, con un posible psicópata como presidente -Trump tiene más rasgos patológicos que Hitler, dicen aquí y allá.
Hay en curso "una crisis humanitaria —que la ONU ha definido como una forma de tortura— " y dos mil niños fueron separados de sus padres migrantes para encerrarlos en centros de internamiento dispersos por la nación. 
Los propios políticos conservadores, incluso la familia Trump y Trump mismo, parecen alarmados por consecuencias que no previeron. Una, para ser precisos: el impacto mediático. ¿Realmente puede creérseles?, ¿no prueban así cuánto se soportarían medidas similares contra estadounidenses, o algo mayor?
Antes intentó voltear las críticas de los aliados: "El pueblo alemán le está dando la espalda a sus gobernantes debido a que la inmigración está sacudiendo la débil coalición de Berlín (...) Un gran error por parte de toda Europa el aceptar a millones de personas que radical y violentamente han cambiado su cultura".
¿Cuánto le importó al tipo el espectáculo de semanas atrás, tras transladar su embajada en Israel a Jerusalem, alentando que continuaran  encarcelando niños palestinos con juicios formales y expuestos a tortura durante la detención o después? ¿No usa hace meses a otros, sirios, afectados por armas químicas, para retirarse hoy de allí, haciéndolos hurtadizos a la memoria mundial? 
Por lo demás, psicópata o no, con un proyecto o no de regusto nazi, ¿supera a sus antecesores en Occidente todo, desde 1917, cuando precipitaron el conflicto en Medio Oriente, o que durante los siglos previos voltearon de cabeza la tierra entera, sin faltar su Europa.
En algún sitio escribí hace años: La Reina de la Roca Gris, la señora celta que se queja en los poemas irlandeses y que aún sin sus hermosos atavíos precristianos ha seguido cuidando por la provincia de Munster, contempla impotente cómo el fuego se ceba con los campos destruyendo cosechas, frutos y aldeas, y como los hombres enfermos de comer hierbas se arrastran por la tierra y mueren para que hambrientos lobos, perros y niños se lancen sobre sus cadáveres. El culpable no es el azar o la intempestiva, enloquecida reacción de un ejército enemigo. La obra forma parte de una concienzuda política de exterminio puesta en práctica al fracasar las horcas y los descuartizamientos públicos, “la instigación de hermanos contra hermanos, la gratificación a espías, delatores y asesinos, las altas recompensas por las cabezas de los caudillos rebeldes”.  
Mi viaje comenzó recordando a niños "salvajes e ignorantes" que mendigan con las cuencas de los ojos vacías, sin piernas y atados, en 1212 rumbo a Ciudad Santa, por Lyon o Regensburg, Génova o Budapest. El oprobio es antiquísimo y eso no consuela.
Entretanto, México se pregunta

Los cinco hombres y mujeres en el video creen y tiemblan. ¿Se producirá la eclosión que dormido o despierto este viejo celebraba mientras Ana hacía las maletas del último viaje? Si es así, ni Lupita está preparada, porque mi abuelo se equivocó o recibí mal su informarción. En cualquier caso disfruto cómo quienes inútilmente la disponen son caricaturas de sus sueños.
-¿Qué haces?
-Ordenar los apuntes de El martes anterior, Belarmo.
-Olvida las tonterías y acompáñame.
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Nada hay tan constante en estas tierras durante tiempos coloniales, como las revueltas indígenas. Antes de seguir con el tema, transcribo la introducción a Europa y la gente sin historia*:
"La tesis central de esta obra es que el mundo de la humanidad constituye un total de procesos múltiples interconectados y que los empeños por descomponer en sus partes a esta totalidad, que luego no pueden rearmarla, falsean la realidad. Conceptos tales como ´nación´, ´sociedad´ y ´cultura´, designan porciones y pueden llevar a convertirnos nombres en cosas."  
No damos clases de historia, ¿verdad, abuelo Belarmo? Caminamos y ya, como sin dirección, hacia adelante y atrás, siguiendo, creo, a Mr. Wolf, y te traigo al siglo XVI, del otro lado de donde quedó tu hogar cuando los hicieron marcharse, año 1939 o 1938, tal vez dirás, pues entonces debieron tomar aquellos barcos contratados por ti, dejando atrás a Mata, Llagos, Dosy y muchos miles más.
De dolores y muerte sabes no poco, mi mentor, y así podemos ir a descubierto. 

¿Todo se entrevera? No sé. Aquí es por mi natural confusión. Al detenerme cuando arreglaba una nota, el abuelo quería saltar al futuro y lo tengo dudando entre su memoria y la de Zinacantán, Chenlho y Cancuc, Altos chiapanecos, hacia 1712, cuando vírgenes despiden rayos luminosos dentro de un palo o aparecen entre una milpa o se muestran a María de la Candelaria instruyéndola.

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Paro porque hay Esa pequeña cuestión y me pregunto qué utilidad tiene este cuaderno. Ayer pensé que insinuaba incluso una "crónica fabulada" -para discurrir generos estoy pintadísimo- tono siglo de oro -continuemos jejeando.

Lo hice cuando confundía todo, pues la recomposición de identidades indígenas iba para Red de agujeros. Bueno, pienso ahora, puede dársele pie aquí.

-Rematalo al menos -diría mi che consuegro.

Hagámoslo.

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-Es por los impuestos -dijo un escribano observando lo obvio y no el gran fenómeno detrás.

Las virgenes creadas por nuestros pueblos indios eran un progidio raramente alcanzado por otras "culturas" -entrecomillemos en respeto a Wolf. 
Red de agujeros tiene razón: nada tras la Conquista, hasta hoy, iguala a esa proeza de los pueblos indígenas novohispanos reconstruyendo sus identidades.

-Seguimos con tus enjuagues.

-Sino hago trampas, abuelo.

-Pero te enredas y enredas. ¿Ahora hay que coger de nuevo el camino?

-Alados, como se nos dio por don, no hay problema, ¿o sí?

-Cago en dios.

-Minero al que necesitan enjabonarle la boca, eras, y hasta después de la muerte...

-Ya, mucho tango. Procédase.
Mientras, Mr.

Pasan los siglos y cada vez suena mejor.

   
* Eric Wolf.