El
país
durante su mayor coyuntura quizá en cien años; mi envejecimiento y la
gran
historia al fondo. De contarlos se trata, digiéndome a nietos naturales y
adoptivos, a la Tic, última pareja, y a Lupita, quien representa a
nuestra guía ideológica. Empiezo otra vez cuando me les alejé sin
regreso
posible.
Será un
diario, no encuentro mejor fórmula. Estamos en marzo y lo inicié en noviembre
todavía entre ustedes -¿o septiembre de 2016, año y medio atrás, apenas entendí
que todo se precipitaba; o el junio anterior?
Las fechas
no tienen orden.
I
Perdonen mi enredo. Amanecí diciéndome Se es en común o no tiene caso y heme aquí con la justa materia, dando una simpática vuelta. Abandono el hogar de donde no debería salir más, rumbo al primigenio, que compartiremos todos. Así lo entendiste, Tic, y por ello recibí tu bendición y una alegre mirada de N a la distancia, quien perdía al abuelo recién llegado.
Patria prometida realmente solo hay esta -una coma menos hace milagros, ¿ven?-. El Judio errante fue un incomprendido que reía de los ceños fruncidos a su paso -se llamaba Pablo, supieron después y nombráronlo Santo (uso metáforas sin sentido, creo, pues de asuntos bíblicos no tengo mínima idea).
Tomo camino hacia Jerusalem cuando el otro calendario dice año 1212, no a lo Templario en la corte de los Malditos, sino para acompañar a niños "salvajes e ignorantes" que mendigan con las cuencas de los ojos vacías, sin piernas y atadas sus manos por píos frailes2 -padre, padre, don Marcel Schwob, queda claro.
-Anden, que el verdadero reino es el nuestro -les digo.
5 de enero, 2018
Camina, alguien dice Compermiso, tres metros allá se sienta, No puede estar aquí, lo amonesta un hombre en uniforme, enérgico, sin mala fe, el orden es el orden, sabe cualquiera y todos dudan si eso tiene sentido. Vuelve a levantarse, las nubes pasan, bajas, rápidas, gruesas, apenas repara en ellas, ni ellas en él, claro, así debe ser, cada quien a lo suyo, está bien, no hay qué de quién.
Solo camino, primera persona del singular, como la segunda y la tercera, piensa, y también hay nosotros, nosotros, sí. Pensar, tan natural y absurdo. Miro, pues, a una anciana al paso. Su rostro es digno y hermoso Déjeme que escarbe en él, Anda, contestará, si le pido permiso. Nos hemos ido, ella y yo, y no volveré a encontrarla.
Miente la leyenda del cuaderno. No existe país ni oportunidad ni tiempo preciso. Unicamente el camino.
Al fondo hormigas humanas levantan una contrucción a la velocidad que no se extraña aquí, donde podemos contar los segundos.
Hay preguntas estúpidas: ¿cuánto falta? ¿Para dónde?
¿Y el abuelo y la amita, con quienes iba? Vaya a saberse, nadie se pierde.
Otro niño acaba de morir, o lo gasearon o fue violado, escucho. No precisan género ni lugar. Las almas buscan inútilmente guardarse para ocultar su pena, pues necesitamos creer. Sucumbirán los sin fe y cada uno y una que falta es merma irreparable.
No pares, vuelven a decirme, Quisiera, tardaré muy poco, respondo, Más adelante, O atrás, tercia alguien.
15 de mayo, 2018
Lo
primero que leen es lo último escrito. O sea, cada nueva alineación del
texto va hacia atrás en tiempo y así al jueves sucede el miércoles,
etc.
-Promete
que no picarás más en "compartir" -pidió ayer imaginariamente la Tic,
traducida su mirada por mí a solas pensando cuál pondría si le lanzara
ese discurso, y no lo haré, pues para muy mejores cosas está la amita.
Todo es un juego y no, en estos cuadernos. Dejo cosas pendientes para escribirlos, como incorporarme al día sin más, enorme privilegio, entenderían ustedes, nietos, de sentirlo a media mañana quieto, quedo, el sol macho descansando un rato en nuestro patio a la sombra, los vecinos silenciosamente en lo suyo: el sastre, la pareja de puesteros que vendimian al amanecer, el taxista cuya jornada empieza en dos horas, el plomero aguardando por clientes, las jubiladas y las madres de tiempo completo, cuyo esfuerzo sostiene al mundo, dale y dale cocina y lavadero adentro.
Aprieto Publicar para informarles, E, S y demás, mientras mi barrio disfruta su tranquila naturaleza y la música...
Imagino y no cómo son esos lugares y busco fotos. Su flora tiene poco chiste en relación a la nuestra, nietos, o a la que perseguimos y que entonces acunaba a una cultura sin par a este costado del planeta, por rica y tolerante.
Los normandos son toda una historia y vienen a cuento al rastrear antecedentes. Vikingos, les dicen también, o a unos de ellos, si quieren presumirse eruditos, nacos y nacas -daneses, ni más ni menos digo porque nada atrajo tanto mi atención como Copenhague y un tiempo Kierkegaard, a quien creí comprender contemplando esa su ciudad -si ahí donde me ven, estoy viajadón, jeje.
Doy un rodeo en principio inútil, cuyas virtudes ya aparecieron: llevarnos a los años mil -uy, ahora antójase hablar del Apocalipsis y, por ósmosis, jeje, del Paraíso perdido (dejen me quito el sombrero ante don Jonh Milton)-. Y con el milenio un pretexto para que recuerde cuán iluminado era el Islam contemporáneo.
Empecé aquí por Robert Fisk, el mejor periodista de cuantos haya, experto en Medio Oriente. Los desinformados debemos hallar guías y él es el más propicio para mí desde sus artículos sobre la invasión a Irak en 2003.
Mi patria prometida está sobre la costa del Pacífico mexicano y no logrando quedar en ella topé una segunda, a la que llego solo virtualmente. ¿Azares del último viaje?
Según observan me atreví a nombrar allí donde debían hallarse sugerencias y no más. Nuevo mérito de nuestra aventura, que descubriéndome universal vuelve pequeño lo en apariencia grande -así lo sea.
Démosle orden a esto, empezando por una precisión: "Nada humano me es ajeno", dijo quien providencialmente cito cuando hablo con la Tic sobre el Sentimiento trágico de la vida. Repitió, más bien, pues la frase pertenece a ¡Terencio el Africano, menuda suerte! Éste nació en el siglo II a.c. ¡y su origen era bereber!
Ciertamente, en consecuencia, nada, nada es ajeno para mí ni para nadie más. Reconocerlo hace dos mil doscientos años, se las traía, don Teren, qué bárbaro. ¿Pudo ocurrírsele, justo, por su ascendencia? Vio la primera luz ¡en Cartago, hoy Túnez!
Allí comenzó la "primavera árabe", hace ocho años. ¿Qué fue eso, Robert?, explique, por favor, y después regreso, ¿sí, nietos?
-No hay manera, en diez minutos -responde. -Se produjo, sí, un despertar que tenía grandes augurios. No diré más. Añadiré solo: "Israel estará mucho más seguro rodeado por verdaderas democracias que por despiadados dictadores y reyes autocráticos".
Entiendo el mensaje, creo: si se quiere saber algo más que lugares comunes...
-Aguarde, unas palabras finales: "Y, como de costumbre, serán los palestinos quienes sufrirán, con su tragedia totalmente olvidada..."
Hay cosas que no permiten el menor juego. Si "nada humano me es ajeno"...
Repito, pues, lo tomado de una película extraordinaria para referirme a Julio César Mondragón: "Tú nunca estuviste en Hiroshima".
Prometo traer en un rato los links a artículos de Fisk y otros sobre las recientes masacres en Palestina, que están en Una ventana (2), como este: http://www.rebelion.org/noticia.php?id=241586&titular=israel-masacra-a-decenas-de-palestinos-en-la-v%EDspera-del-70-aniversario-de-la-nakba-
Fisk nació en Piedra de las doncellas, distrito de Canto (Kent), Gran Bretaña. Es rubicundo al estilo nórdico -no danés, por cierto- y terminó viviendo en Beirut. Imagino que algo tuvo que ver el atractivo de vegetaciones, cielos, pueblos, cálidos o torrenciales, con ricas civilizaciones milenarias a sus espaldas, frente a la parquedad inglesa, muy reciente en comparación.
A diferencia de políticos, empresarios, turistas, corresponsales de guerra sin luces ni principios, el periodista fue con ojos bien abiertos y descubrió los entresijos, hasta rasgarse las entrañas.
Aborrezco a Sherlock Holmes porque recreaba a la Inglaterra colonial, soberbia y autocomplaciente. Su estúpido escudero sirvió con orgullo al imperio en la India, sin duda satisfecho de los afganos cuyo rifle mandó al otro mundo -si acertaron los disparos, claro, ¿o uso la bayoneta?, pues tal insigne obra se hizo a punta de cañonazos y cercos de hambre-. Nació novelísticamente no muy lejos de Fisk, y para él eso del "nada humano" ni a patraña le sonaba.
El expansionismo ultramarino británico había iniciado en Irlanda, cuatro siglos antes, coincidiendo con la conquista del Cuarto Continente por España y Portugal, y preparaba a Walter Raleigh y socios a iniciar el extermino de las naciones indias en la Norteamérica atlántica.
En voz de Ricardo III, Shakespeare cantaría a la ruína irlandesa y torpemente sorprende a quienes lo estudían que respetara a Otelo, gobernador de Chipre para Venecia en contienda con el imperio otomano.
Esa isla sobre el Mar Nuestro, de la cuenca mediterránea toda, era por fuerza un laboratorio humano desde los comienzos civilizatorios -allí, entre nueve mil y diez mil quinientos años contando a partir de hoy. Hay una relación para mí imprecisa, entre su primera cultura y, ah, caray con los casualidades que no lo son en absoluto, la hoy Turquía. Luego se establecieron colonias fenicias, griegas, egipcias, mesopotámicas. ¿Don William se preocupó por tu historia genética, Otelo? Así te dibujaron más tarde
¿Ven?, mal que bien, dar palos de ciego sirve. Entretanto leo noticias que llegan sobre Palestina y ya no soy el único alrededor a quien el tema preocupa. Falta apreciar su brutal repercusión para el propio pueblo palestino y la humanidad entera.
Lo que hace ese torpe demente al cual los mexicanos padecemos también, era inconcebible poco tiempo atrás, tengo entendido. Y el gobierno israelí obviamente no se queda atrás. Escuchen estas declaraciones cuyas resumen dice: "Disparamos a los palestinos porque no podemos meterlos a todos en la cárcel." https://www.facebook.com/irene.montero.5070/videos/1231746830296071/?hc_ref=ARSjT3JH1XZpuVqTcRdndRIIygi5a-ID-BpTvBgYAJ9CRODUZVQ5TPF7RQpsbKmbnr0 ¿Qué pensarán sus hermanos judíos dispersos en el mundo? ¿Cómo abrir la boca nunca más sobre campos de extermino nazi?
En 2001 Fisk escribió: "Palestina: la última
guerra colonial" https://www.nodo50.org/csca/palestina/fisk_5-12-01.html. (Esa página, Palestina Libre, tiene información sobre el pasado próximo y la actualidad de Medio Oriente.)
-0-Busco una patria prometida para todos nosotros, nietos reales y adoptivos. Será eso, promesa, inalcanzable porque para volverla nuestra deberíamos ir físicamente a ella, y uno no renuncia a sus madres, aquí siempre heridas y hoy en llagas.
Después recuperaré lo mucho sin hilvanar, para que de vuelta nos conduzca.
-0-
Eso está escrito el jueves, creo, estamos a sábado y para aclarar me doy un ratito pues en dos horas debo salir corriendo de casa, bañarme antes...
El 7 de abril hubo un presunto ataque con bombas tóxicas en la ciudad de Duma, Siria, entonces en manos rebeldes al gobierno. Presunto, digo, pues hay una terrible guerra mediática allí, incluidas puestas en escena para la prensa.
Una semana después Estados Unidos, con aval inglés y francés, envían "misiles inteligentes" al centro de Damasco, ciudad capital, pretextando destruir instalaciones donde dice se fábrican armas químicas. ¿Para qué, si al día siguiente los observadores internacionales enviados ex professo revisarán esos puntos?
El periodismo independiente afirma que no hay más motivo inmediato que las próximas elecciones en los tres países trasgresores. Así de ruín es la cuestión, en tierras donde una guerra civil iniciada hace seis o siete años y que escaló poco a poco- deja hasta ahora medio millón de cadáveres.
Fue entonces que leí esas contundentes frases de Fisk: "Y, como de costumbre, serán los palestinos quienes sufrirán, con su tragedia totalmente olvidada en medio de esta locura."
Luego vendría lo de la embajada que se traslada a Jerusalem.
Para mí el Medio Oriente actual es una gigantesca duda que cobró real forma con la invasión estadounidense a Irak en 2003, tras los ataques a las Torres Gemelas, producto del terrorismo supuestamente fundamentalista islámico, porque tales y cuales hechos parecieran señalar como autores intelectuales a George Bush hijo y socios, entonces amos de la Casa Blanca.
Fue entonces, advertí antes, que dirigiendo el periodico de la izquierda parlamentaria mexicana -no pregunten por qué, jeje-, conocí a Fisk.
-0-
En los ochos años viajando por la tierra a lo largo de siglos, topé el Califato Omeya que entre fines de los siglos X al XII fue único en tolerancia religiosa y explendor cultural, cuando menos para la mitad occidental del planeta.
Al Andalus hizo entonces nuevos avances islámicos sobre el norte africano, siempre íntimamente ligado al mediterráneo europeo, extendiendo sus maravillas hacia allí. Así conoci al Selomo Ibn Gabirol de cuyos poemas saca buen partido el Mero, y a Maimónides, el filósofo quizás más importantes en los siglos que tendenciosamente solemos llamar medievales, pues este concepto se refiere solo a la cristiandad latina. Y gracias a él hallé Fez, la joya del futuro Marruecos, adonde viajaría dos veces en cuerpo y alma para enamorar luego con sus historias a mi Inesperada.
Aquello representaba una isla en los paseos hacia el pasado, que dolían riteradamente por la sangre y la injusticia esparcidas.
Era un sufrimiento soportable, que no paralizaba, como el que ahora producen Palestina y Siria y hace poco Irak.
Mi último viaje es hacia el ayer y el hoy profundos. ¿Cuánto podré completarlo?
Suena la alarma del reloj. Hay que marchar al trabajo.
-0-
Regreso agradeciéndome no compartir la nota. Cuando se publica, donde sea, hay una cierta frívola alharaca. Encuentro una sola alternativa para informar seriamente a los demás: construir un uno universal.
Septiembre 15, 2016
Mi puerta exterior
siempre está abierta, Ana entra. Trae una mochila, dejo de meter
cosas en la que preparo.
-Lo hago yo –dice.
No entiendo nada.¿Si enloquecí al fin sin
remedio por qué el teléfono suena con impaciencia registrando a Lupita? ¿Me
atreví realmente a pedirle que buscara un trabajo para ayudarlos? ¿Y esas
sirenas afuera?
-Estoy confundido, A.
-Perdona.
Sus ojos parlotean sin moverse.
Pasaron cuarenta años desde aquella primera
vez. Teníamos quince y yo hoy casi setenta. Las cuentas no cuadran. Debería
pedirme contestar la llamada y ni palabra soltará, sé, pues llegó "nuestro
tiempo".
¿Y esa canción ahora? Cierto, pertenece a mi
más maniática cinta y aun así, justo en este momento, resulta sospechosamente a
modo. ¿Musicalizo la película?
Otra vez el teléfono.
-Hola, no escuchaba… Calculo que a las seis…
¿Importa que vaya acompañado? Nos acomodamos en cualquier sitio… Luego le
explico… Gracias, un beso.
A hace nudos y calla. Nada la sorprenderá,
molestará, preocupará. Ni marcharnos en el peor momento del país, según cree.
Los grandes amores jamás yerran, grita un imaginario letrero luminoso.
Ella, así, en mayúscula, parece salida de un
sueño, como yo y lo demás. Busco el espejo al costado. Me reconozco.
-Espera, hablo a mis hijos.
J contesta.
-¿Qué nuevas? –pregunta sin tránsito.
Cuento entrecortadamente, evitando palabras que
disparen alarmas policiales.
Me corren siglos por la cabeza, cuelgo.
-¿Nos vamos?
-Hay tiempo -contesto tratando de ganarlo para
pensar y ella no lo permite por su mera presencia. La quiero tanto e imaginé
tan bien la coyuntura nacional, que así permaneciera sano...
Despierto aliviado y triste. Hay sirenas
corriendo, suena el celular. ¡Es Lupita! ¿Y A?
Respondo.
-Hola... ¿Una reunión...? Sí, claro. Beso.
Fumo y en la sala encuentro al abuelo, muerto
en 1950; a Agustín y el Grillo, a quienes no veo hace décadas; a la niña que
quedó coja durante un bombardeo; a Brian O´Donnell, según deduzco, y un
personaje fantástico con rasgos sioux.
Doy media vuelta entre sus quejas.
-Don Alonso Quijano, te alcancé.
-No tengas miedo, B.
-A.
-Ven.
-¿De veras estás aquí?
No se da cuenta a qué me refiero.
II
Como saben, mi abuelo Belarmo hace años vive conmigo. Uno noche paseando juntos se cruzó con otro hombre que me obsesiona, V, y no pudieron reconocerse.
Éste escribió: "Que la pena pueda pasar y que se siga viviendo después, fue para mí un gran asombro. Sobrevivir es la cosa desconcertante entre todas (...) ¿Por qué sobrevivir si no es para aquellos que no sobreviven? Los muertos para mí están muy cerca de los vivos, no discierno bien la frontera que los separa"3. ¿Sabía que su último viaje era a las tierras donde poco después accidentalmente y no yo nacería? Qué importa. La cuestión está en el pasado. Hablen quienes murieron, también apenas diez minutos atrás.
Como saben, mi abuelo Belarmo hace años vive conmigo. Uno noche paseando juntos se cruzó con otro hombre que me obsesiona, V, y no pudieron reconocerse.
Éste escribió: "Que la pena pueda pasar y que se siga viviendo después, fue para mí un gran asombro. Sobrevivir es la cosa desconcertante entre todas (...) ¿Por qué sobrevivir si no es para aquellos que no sobreviven? Los muertos para mí están muy cerca de los vivos, no discierno bien la frontera que los separa"3. ¿Sabía que su último viaje era a las tierras donde poco después accidentalmente y no yo nacería? Qué importa. La cuestión está en el pasado. Hablen quienes murieron, también apenas diez minutos atrás.
Noviembre 29, 2017
Junio 4, 2016
Septiembre 15, 2016
Debemos empezar en 1415, parece, en una ciudad por la cual debí atravesar quinientos ochenta años después sin hacerle demasiado caso, pues buscaba tres siglos atrás hacia su sudoriente próximo.
No se va quien no quiere, así que siendo las
4:45 am agarro carretera hasta siempre.
Un setentón con mochila al hombro es buena
noticia aunque no vaya a su patria prometida ni donde Ana suponía cuando empacaba mis cosas.
Muerde el frío esperando el autobús y al
abrir los ojos, a pesar del sol macho que entra por la ventanilla. ¿Cuánto
habremos descendido en apenas cuatro horas? ¿Mil, mil quinientos metros o más?
Siento haberme perdido esa fantástica
transformación del paisaje -pues no es más por ahora- que sin falta asombra
cuando se deja la ciudad monstruo hacia ambas costas. Ahora son pinos y otras
coníferas cuyo nombre nunca aprendí, en un rato los copales, guajes, avizaches,
cazahuates, tepehuajes, que los campesinos me enseñaron a llamar, y luego
llegan las selvas, así, en plural, pues hay de varias alturas, secas hacia este
costado.
En momentos parecieran tierras vírgenes y
sabemos que eso no existe aquí hace mil años. Es por el despoblado a orillas de
la carretera hecha sin respeto hacia los hombres y mujeres reunidos en
rancherías, y por esa sabia forma para aprovechar laderas y quebradas que una
agricultura ajena no reconoce como tal.
-¿Vamos? -preguntan al mediodía.
-Sí -respondo postergando la tarea de contar.
Arriba quedó la señalización que me traía
historias trágicas. Esa sierra es bien conocida por mis amigas y quizá costó la
vida a Digna Ochoa. ¿Iré algún día? Hoy su amos son Templarios -no hay casualidad en
el nombre, ¿verdad, Malditos de las Cruzadas?-, y a menos que para cosas suyas
me lleven los compañeros seguirá revoloteando en mi imaginación. Bien visto, no
sería raro: de donde vengo el "Sur geografía profunda" resulta
exotismo puro. Aquí se habita.
Para subir a esta hermosa, modesta casa en lo
alto, quien me acoge prendió las luces interiores del auto. Así pueden
reconocerlo los halcones y sicarios locales. La extraña guerra ya no es
distante, pues.Junio 4, 2016
Ya
que estalle esto, pienso a solas o con otros, y cuando veo el apabullante
despliegue de fuerzas públicas me sobrecojo. Detrás tienen eso multiplicado
cientos de veces y su función es advertirlo. En reserva, sus ejércitos
informales (crimen organizado, paramilitares).
No imaginas la clase de guerra anunciada aquí, digo a la
Inesperada, como yo mal intuyo la de tu pequeña ciudad.
-Haz la crónica y olvida los discursos -me digo. -¿De
qué?
Nuestros buenos anunciaron marchar hacía un punto delicadísimo. Querían desquiciar a los Malditos para ir por otra, más breve ruta. Lograron a medias el objetivo y el cerco se redobló hasta tenerlos cuerpo a cuerpo. Parecía que se les echarían encima, sobre todo cuando al lado suyo aparecieron quienes nunca hay manera de precisarles la intención, pues son cal y arena.
Nuestros buenos anunciaron marchar hacía un punto delicadísimo. Querían desquiciar a los Malditos para ir por otra, más breve ruta. Lograron a medias el objetivo y el cerco se redobló hasta tenerlos cuerpo a cuerpo. Parecía que se les echarían encima, sobre todo cuando al lado suyo aparecieron quienes nunca hay manera de precisarles la intención, pues son cal y arena.
Lo sé gracias a E, una mujer que no doblegarán y sonríe esta
vez. Recorrí cada rostro en torno preguntándome quiénes recibirán toletazos,
prisión o algo peor, que no detendrán la marea hasta ¿qué?
¿De veras creo que escribiré la crónica de aquí en adelante, necesariamente pobrísima?
Hago lo posible por mirar desde dentro y hay tantos interiores que no sé
por dónde empezar.
-Están nucleando todo -dije a un hermanito.
-Sí -respondió pensando en los ambientes universitarios.
La marcha anterior fui con él y su contingente era pequeño.
¿Quitando al magisterio, todo se reduce a muy poco? No. En cualquier caso Prende
la mecha y verás cuán lejos llega, reza una máxima.
Otra vez renuncio a la crónica. Mañana habrá elecciones y
aguardando los resultados escupiré tonterías. Septiembre 15, 2016
Debemos empezar en 1415, parece, en una ciudad por la cual debí atravesar quinientos ochenta años después sin hacerle demasiado caso, pues buscaba tres siglos atrás hacia su sudoriente próximo.
Bereberes, llaman a los pueblos que desde la prehistoria
habitan estos lugares, o magrebis o almorávides ahora, cuando el Islam
occidental hace tiempo hizo crisis y no es la espléndida cultura cuyos restos
persigo en 1990.
Esperen, que me pierdo. Volvamos a 1415, o mejor, pocas
décadas después, cuando los entonces Amadises en ciernes se echan por primer
vez al Atlántico y para su civilización las islas vuelven a navegar delirante,
imaginariamente.
El mundo está condenado hasta nuestros días o para
siempre, si el viaje que emprendo resulta de meros buenos, inútiles deseos,
¿verdad, abuelo?
-¿Qué haces aquí, en la Costa? -pregunta.
-Sigo el rastro o huyo, cómo saberlo.
-1415, dijiste, y el año yo mas bien lo tengo como
1291.
-No vuelvas a citar al tipo ese. Menudo farsante.
-Pero llegó.
-Siglo y medio luego de quien nos sirvió de guía.
-El efecto no fue el mismo.
-Tienes razon. Entonces vayamos atrás: 1096.
-Terminarás en Matusalén.
-Déjate de bromas. A 1415 y punto. O mejor: 1459, cuando
el mapa.
-¿De qué coño mapa hablas?
-El que condujo a 1487.
-Cago en Dios, vaya enredo.
-Muertos es nuestro tema, ¿no? Y jamás los hubo
más que allí.
Fechas, muchas fechas, todas atestadas de sangre o
anunciándola a raudales, ahora andamos tras el África negra, barbarie entre
barbaries.
"Durante 500 años, desde Senegambia en el Oeste
hasta el litoral swahili del este, el tráfico de esclavos llevó millones de
personas hasta las costas para ser llevadas a otras tierras..."4
Cuestión delicada, según nuestro autor, pues en la trata
participarían Estados y comunidades negras.
-Pueblo es pueblo.
-Nada en la historia de la humanidad fue tan
cruento.
-Y eso es mucho decir -dice mi mentor citando las
palabras que juntos escribimos:
Enfermeras
y enfermeros de un psiquiátrico, agentes o testigos de un festín del gusto por
el poder convertido en deseo, luego asesinados, como adelanto de miles de
ajusticiamientos a cielo abierto y fosas comunes con las huellas borradas;
juicios sumarios, campos de trabajo, palacios reconvertidos a base de horcas,
sillas eléctricas y látigos con clavos en las puntas; padres amenazados con la
muerte cumplida de un hijo para que otro, fugado, abandonase su escondite, o
colgados de propia mano como único camino para escapar de la terrible elección;
mujeres rotas sin remedio, que no sabían si algo más podía perderse en el
periplo inútil de evitar el fusilamiento del marido; damas en fiestas populares
riendo al obligar a cantar a la joven que esperaba para enterrar un cadáver
producto del justo castigo ordenado a un juez por el divino verbo; hogueras de
libros, ojos espiando por las rendijas de todas las horas…
No en
balde al inicio de los 1950 Blas de Otero, el aún más o menos joven poeta,
decía:
"Aquí
teneís, en canto y alma, al hombre
"aquel
que amó, vivió, murió por dentro
"y un
buen día bajó a la calle: entonces
"comprendió:
y rompió todos sus versos (…)
"olas de
sangre contra el pecho, enormes
olas de
odio, ved, por todo el cuerpo."
Y Damaso
Alonso: “Hemos vuelto los ojos en torno y nos hemos sentido como
una monstruosa, una indescifrable apariencia, rodeada, sitiada por otras
apariencias, tan incomprensibles, tan feroces, quizás tan desgraciadas como
nosotros mismos (,,,) o nos hemos visto entre millones de cadáveres vivientes,
pudriéndonos todos (…) Y hemos gemido largamente en la noche. Y no sabíamos a
dónde vocear.”
-Hay
tanto que contar, Belarmo. No
tenemos tiempo y lo nuestro ahora es otra cosa, ¿no?
-Bueno, caminemos.
-Bueno, caminemos.
Lunes, 3:35 am
De no haber regresado intempestivamente por N, Tic, en nuestra próxima parada habríamos encontrado a la muerte aleve y grosera.
Allí, como en otras zonas de la región, el pueblo indígena se armó hace mucho para su autodefensa. Es una historia más o menos larga la que ayer en la madrugada condujo a "100 elementos de fuerzas de seguridad conformado por policías ministeriales y estatales, así como por el ejército" a cercos y cateos. Siguiendo antiguas prácticas, un helicóptero dio la silenciosa orden, los uniformados dispararon, hubo resistencia. Tres campesinos murieron, treinta más están en prisión o cárceles clandestinas, no se sabe, y "existen además 40 órdenes de aprehensión".
Marzo 23, 2018
No los aguanto más y pongo una retahila de "estados":
-Confirmo: la mayoría del país es una mierda. Tanta, que hasta se la meteremos
-La izquierda -y no solo la electoral- no entendió nada: el neoliberalismo no solo creó pobres
-En las elecciones cuentan los votos. En la lucha, ovarios y huevos. No comparen
-Democracia electoral: conciliación de clases. Utopía: Déjense de mamar, cobardes
-¿Renunciar a una nueva sociedad en el país y el mundo? Estaré pendejo
-¿Qué nos trajo al pozo de la historia? La "conciliación" (léase "los Malditos chingan")
-Hasta los tiempos del tráfico esclavo se quedan chiquitos con el presente
-Insisto: nuestra izquierda electoral siempre fue una mierda.
De no haber regresado intempestivamente por N, Tic, en nuestra próxima parada habríamos encontrado a la muerte aleve y grosera.
Allí, como en otras zonas de la región, el pueblo indígena se armó hace mucho para su autodefensa. Es una historia más o menos larga la que ayer en la madrugada condujo a "100 elementos de fuerzas de seguridad conformado por policías ministeriales y estatales, así como por el ejército" a cercos y cateos. Siguiendo antiguas prácticas, un helicóptero dio la silenciosa orden, los uniformados dispararon, hubo resistencia. Tres campesinos murieron, treinta más están en prisión o cárceles clandestinas, no se sabe, y "existen además 40 órdenes de aprehensión".
Marzo 23, 2018
No los aguanto más y pongo una retahila de "estados":
-Confirmo: la mayoría del país es una mierda. Tanta, que hasta se la meteremos
-La izquierda -y no solo la electoral- no entendió nada: el neoliberalismo no solo creó pobres
-En las elecciones cuentan los votos. En la lucha, ovarios y huevos. No comparen
-Democracia electoral: conciliación de clases. Utopía: Déjense de mamar, cobardes
-¿Renunciar a una nueva sociedad en el país y el mundo? Estaré pendejo
-¿Qué nos trajo al pozo de la historia? La "conciliación" (léase "los Malditos chingan")
-Hasta los tiempos del tráfico esclavo se quedan chiquitos con el presente
-Insisto: nuestra izquierda electoral siempre fue una mierda.
Septiembre 15, 2016 (continúa)
-Ya está
la cena, B.
Las
sirenas, las voces del abuelo, Agustín y los demás discutiendo.
-"Esta
es la cara del Katún, del Trece Ahau: se quebrará el rostro del sol. Caerá
rompiéndose sobre los dioses de ahora...” -dice un coro quién sabe dónde.
-"El
mar será un fluido rojo y el cielo como sangre
"Sangre roja de guerra teñirá el mundo hasta la
cumbre de los montes..."X.
Nuevas frases se suman, hasta el infinito.Marzo 25, 2018
Casi enseguida se difunde esta noticia: "Hallan muerto a César Ulises Arellano, estudiante de la UdeG." Es uno de los cinco jovenes que desaparecieron recientemente en Guadalajara, tres de ellos interceptados por la policía cuando iban a filmar un documental. Con ellos se transparentan los alcances del fenómeno en esa ciudad: dieceiséis mil casos.
¿Se puede vivir así? El impreciso cincuenta y tantos por ciento que dan la espalda a AMLO, parecen decir Sí y todos los días corren al trabajo o lo realizan en casa y hacen otras muchas cosas que se dirían con sentido. ¿En verdad sirve a alguien ese monumental esfuerzo?
Junio 4, 2016
Ayer, domingo, asesinaron a quien conocí hace poco y se hizo mi amiguita.
¿Por ser lesbiana, vital, combativa, del magisterio que lucha, o
simplemente mujer en este país de mierda?
 |
No
sé cómo puede cambiarse eso con votos. ¿Un crudo ejemplo? En el
municipio que sufre el mayor número de feminicidios, Ecatepec, Morena
ganó las elecciones intermedias en marzo pasado. Repetirá ahora, sin
duda, para la alcaldía. A su candidato lo inhabilitaron en enero y luego
le dieron el espaldarazo. Se dice que está involucrado con las mafias
criminales.
Nada
era tan alentador como el futuro proximo de nuestra área connurbada,
pues perdiendo los priistas se enviaba un mensaje directo a la
impunidad. Ahora...Casi enseguida se difunde esta noticia: "Hallan muerto a César Ulises Arellano, estudiante de la UdeG." Es uno de los cinco jovenes que desaparecieron recientemente en Guadalajara, tres de ellos interceptados por la policía cuando iban a filmar un documental. Con ellos se transparentan los alcances del fenómeno en esa ciudad: dieceiséis mil casos.
¿Se puede vivir así? El impreciso cincuenta y tantos por ciento que dan la espalda a AMLO, parecen decir Sí y todos los días corren al trabajo o lo realizan en casa y hacen otras muchas cosas que se dirían con sentido. ¿En verdad sirve a alguien ese monumental esfuerzo?
Junio 4, 2016
Pasó mañana y circula la fotografía de policías estatales
que intimidan a un candidato de izquierda. En la red social publico:
Esto van a hacer en adelante. Eso y
usar a los cárteles. Ya no les basta el control mediático ni las Monex
Y después:
Tuvimos una Revolución y una
posrevolución muy activa. Luego sesenta años de priismo corporativista. Nuestra
cultura política es muy compleja y desde 1988 suma una pervertida democracia
formal y un peso del crimen organizado que envidiaría Al Capone. ¿Cómo se
maneja eso?
Bueno, hago la crónica a mi manera.
Creí que el país estallaría al aproximarse las elecciones de
2018. Ahora espero lo haga pronto.
Lunes hoy, el jueves los cercados empujarán nuevamente. No
tienen alternativa. ¿Nuestros Malditos preparan otra noche de Iguala?
El resto de los cuadernos encuentra un final. Este
aguardará.
Llama E.
-Nos vemos a las doce.
-0-
¿Por qué se retiró casi por completo el operativo policiaco?
¿Contó el fracaso relativo del partido gobernante en las elecciones parciales?
Continúan llegando contingentes y el jueves lo harán de
forma multitudinaria. Hoy al sur extremo un pueblo salió en defensa de quienes
eran gaseados. La crónica no la haré yo sino ellas y ellos, como esa estupenda
que me entregó un compañero sobre el desalojo-semisecuestro.
Pasan unos días y tengo los testimonios sobre lo sucedido. Narran
con gran detalle y la historia tiene tonos épicos y resulta doblemente esperanzadora.
Hay gases que abren los poros y otros penetran produciendo ahogo. Fueron
prohibidos en la primera Gran Guerra, un siglo atrás, y dan universal servicio
contra la protesta. Los lanzan policías a pie, tanquetas y helicópteros. En esa
jornada ahora famosa las y los compañeros pretendían cerrar una carretera, no
tuvieron suerte y en compensación horas más tarde asaltaban el hotel que
hospedaba a una parte de los uniformados. Les quitaron hasta la ropa.
Para entonces el movimiento había ganado a la población
local y regional. Ciento cincuenta municipios distribuidos por una agreste
geografía estaban de su lado.
Pueden escuchar el relato, S y E, en un espacio que comparto
con mis hermanitas y hermanitos.
-0-
En la red social:
Empezaron los dos años más importantes desde
el fin de la Revolución. Se juega el futuro
Juntemos ciudad y campo, dije a la Inesperada, y luego el
hombre más agudo que conozco soltó en una charla:
Falto de recursos naturales el capital necesita otra vez
tomar tierra. A una acción en la bolsa de valores no puede dársele cachetadas.
Ahora nos vemos frente a frente(1). Citando también de memoria a un gran
pensador alemán(2) la plática inició con un ¿Debemos
empezar preguntándonos por quién luchamos? En principio y antes que nada, por
los del pasado.
¿Las crónicas son así? ¿Y los hechos que deben presidir?
Fabula un poco, pues el género permite todo. Hazlo al modo en el cual Chris
recrea a los grandes malditos urbanos para nuestra radionovela ilustrada.
Dibuja seres pequeños por miles, royendo la base de un edificio. ¿Escuchas? Su
obra incansable, impura, como los trajes o las miradas que portan y no son
distintas a la tuya: generaciones y más generaciones en ellas, cometiendo
pequeñas maldades cuyo daño es mucho más que una bicoca.
Acostumbras, acostumbro, pues uso en tercera persona la
primera, referirte al diario
asesinato del deseo, saben bien ustedes, nietos. Este caso puedo
documentarlo socialmente si asomo a una frase anterior: Nuestra cultura
política es muy compleja.
Hace nueve años se produjo la mayor revuelta en décadas(X).
Regional, era modélica -creaba un modelo muy eficiente, pues- y comenzó cuando
el poder rompió una regla: negociar con las comunidades. ¿Se vendían? No a
cambio de una dádiva sino de los recursos indispensables para reproducirse.
¿Enajenaban su libertad? Sólo una parte, y la insurrección era la muestra. Queremos todo, decían también
ellas(X).
Trotsky convirtió a la huelga de 1905 en su sujeto narrativo
y dieciocho años después Larisa Reisner habló por la comuna de Hamburgo. En
cada caso tenían los sucesos frente a sí, como John Reed al escribir México insurgente o Diez días que conmovieron al mundo,
o X y Y aquí y allá.
¿Mi protagonista es el plantón donde confluye la lucha
magisterial? No debería despegármele un minuto, entonces, y estoy obligado a ir
y venir observando otras cosas que suceden cerca o muy lejos. Algunas se ocultan
sin desearlo y sé que el futuro se juega en ellas tanto como en cualquier otro
lugar privilegiado. La resistencia a la minería en la Sierra Norte de Puebla,
digamos, acaudillada por una organización ejemplar, Tosepan(5).
SIGUE
